PROLOGUE
Je me suis aperçu que de raconter sa guerre d’Algérie n’intéressait pas grand monde. J’ai donc pensé qu’il valait peut-être mieux l’écrire. J’ai donc décidé de me lancer dans ce récit plus de quarante ans après. Je le fais surtout pour mes proches, ma femme, mon fils, mes petits enfants et mes amis afin qu’ils en aient connaissance.
J’espère aussi que ce livre permettra de rétablir quelques vérités pas toujours agréables à dire et à entendre. C’est prétentieux mais j’aimerais aussi que les médias arrêtent de nous « bassiner » avec la guerre du Vietnam. Parlons un peu plus de notre histoire et laissons les autres parler de la leur. Soyons un peu plus respectueux des milliers de jeunes appelés qui ont laissé leur vie dans cette guerre. Mes dernières sources font état de près de trente mille morts. Cette guerre a quand même duré huit ans.
Je suis certain que le peuple algérien ne nous en voudra pas de penser un peu plus à ces évènements. Les autorités allemandes et françaises participent bien, côte à côte, aux commémorations de la dernière guerre mondiale.
Ce livre n’est pas un roman mais une réalité, la mienne, pas celle des autres. Je n’ai pas la science infuse en la matière.
J’en ai peut-être bavé mais je suis certain que d’autres soldats ont souffert plus que moi. Depuis deux ou trois ans cette partie de ma vie me pèse. J’en rêve la nuit. Pourquoi ? Je ne me l’explique pas. J’ai donc pensé, peut-être à tort, que l’écrire soulagerait ma conscience. Certains passages de mon récit sont très détaillés. L’explication en est simple. J’ai ramené une cinquantaine de photos éloquentes et un peu de courrier. Je n’ai donc pas de mérite à me souvenir de certains faits dans le détail. J’ai intercalé quelques photos qui suffisent à elles seules à expliquer beaucoup de choses.
Je ne vous raconterai pas tous nos accrochages. Comme je vous l’ai déjà expliqué ce n’est pas le but de mon livre. Je vous en relaterai juste quelques-uns qui ont été des faits marquants pour moi. D’autre part j’ai la mémoire qui flanche un peu cinquante ans après.
MES CLASSES
En temps que sursitaire, je n’ai intégré la communauté militaire qu’en juillet 1959 à l’âge de vingt et un ans. Je n’ai pas rejoint directement l’Algérie comme certains, ni l’Allemagne comme beaucoup. Je me suis retrouvé à faire mes classes au 1er régiment d’artillerie marine à Melun. Actuellement ce régiment n’est plus à Melun mais à Laon dans l’Aisne.
L’infanterie et l’artillerie marine n’ont rien à voir avec les bateaux. Ces deux corps d’armée ont été créés pour la défense de nos colonies.
L’artillerie ce n’est pas l’infanterie. Je me suis donc dit, dans ma petite tête : chouette je suis tranquille pour la suite.
Erreur, grossière erreur.
A Melun, je me retrouve affecté dans une section d’apprentissage de conduite automobile bien qu’ayant déjà mon permis voiture légère dans le civil. Il s’agit d’apprendre à conduire des poids lourds, en l’occurrence, à l’époque, des GMC.
GMC est l’abréviation de la société américaine « General Motor Corp ».
Cet apprentissage est bien plus difficile que l’équivalent dans le civil.
Nous apprenons notamment à passer les vitesses sans faire « crier » la boite.
La technique consiste à pratiquer ce que l’on appelle le double pédalage. Il faut débrayer et embrayer deux fois avec un coup d’accélérateur au point mort avant de passer la vitesse.
Nous apprenons aussi à rentrer en marche arrière dans un garage avec seulement dix centimètres de jeu de chaque côté.
Nous passons sur des ponts étroits et très en pente avec un arrêt au milieu. Nous devons utiliser le crabot pour redémarrer, sans reculer dans la pente.
Le crabot est un système mécanique qui permet, par l’intermédiaire d’un levier, d’avoir toutes les roues du véhicule motorisées. Nous utilisons le petit accélérateur manuel pour démarrer dans la pente.
Cet accélérateur existe aussi sur jeep.
Nous participons également à un gymkhana autour de quilles posées au sol.
Nous réalisons des marches arrière à angle droit le long d’un trottoir en restant le plus parallèle possible et sans toucher au trottoir.
Il y avait certainement d’autres réjouissances mais je n’en ai pas souvenirs. Tout cela se faisait sur un GMC sans direction assistée bien sûr.
Une connaissance approfondie des différents moteurs ainsi que des dépannages éventuels nous sont également inculqués.
Notre instructeur est un maréchal des logis chef assez sympa de trente cinq à quarante ans.
Bien sûr nous ne faisons pas que de la conduite automobile. De temps en temps nous visitons la campagne environnante avec le sac à dos et en arme mais sans munition. Nous allons également sur le pas de tir pour nous entraîner sur des cibles. Je suis un très bon tireur mais ça je le savais déjà. La suite de mon « sapin » me démontrera que j’ai eu tort d’exhiber mes talents.
C’est à Melun que je vois un fusil Garant pour la première fois. C’est le fusil de débarquement des américains en juin quarante quatre. Nous apprenons à le démonter et à le remonter. C’est une vraie saloperie. Il a un nombre important de pièces si bien qu’il s’enraye souvent. Je n’ai jamais revu ce fusil par la suite. Pourquoi apprendre à démonter et remonter ce fusil s'il ne nous est pas attribué en Algérie.
De temps en temps nous apprenons à marcher au pas. Etant l’un des plus grands de la bande je me retrouve « homme de base ». L’homme de base est celui qui est à l’extrême gauche de la première ligne. C’est sur ce soldat que tous les autres s’alignent pour marcher. Comme vous voyez, je commence déjà à faire du zèle. Pourtant je n’ai rien demandé. Je dois avoir une tête sympa qui m’a poursuivi pendant toute la durée de mon service militaire.
Nous avons un gros problème pour les permissions. Le commandant n’accorde que des permes de la journée ou de vingt quatre heures maximum.
En trois mois je n’ai jamais pu aller chez moi en Bretagne. Pour compenser je me suis rendu souvent dans la famille que j’ai en région parisienne.
J’ai une pensée pour un oncle et une tante qui m’ont souvent reçu chez eux. Ils habitaient Montrouge.
Je vous assure que j’ai souvent fait le mur de la caserne.
Il faut que je vous raconte mes prouesses en la matière. La caserne est entourée d’un mur d’environ trois mètres de haut. J’ai repéré que des petits malins ont stocké des pavés dans un coin et que de l’autre côté, dans la rue, il y a un poteau électrique en béton collé au mur. Je ne sais plus combien de fois je me suis servi de cet endroit pour fuguer.
Au cours de mes trajets sur Paris en train j’ai toujours réussi à échapper aux contrôles militaires.
Quant aux contrôles dans la caserne, il n’y en a pratiquement jamais eu. Je soupçonne les gradés d’être un peu conciliants pour ne pas dire complices.
Après tout, nous ne sommes que de passage et plus des trois quarts d’entre nous partiront en Algérie. Ils nous foutent donc la paix.
Dans l’ensemble les gars de ma section sont sympa et nous n’avons pas été les derniers à faire les blagues classiques des troufions.
Connaissez-vous le lit en portefeuille ? Le jeu consiste à plier le drap du dessus en deux afin d’empêcher toute pénétration entre les deux draps : ça marche à tous les coups.
Nous avons également ligoté des copains sur leur lit pendant leur sommeil. Le réveil n’est pas triste : certains paniquent.
Autre distraction. La tête de notre lit est encastrée dans une espèce d’alcôve avec un placard à gauche et un autre à droite. Nous profitons lâchement du sommeil du copain pour soulever son lit par les pieds arrières et le plaquer contre cette armoire. Notre dormeur tombe cul par dessus tête, enfermé dans l’alcôve. Croyez- moi, ça réveille.
Voulez-vous encore d’autres blagues du même acabit ?
Pendant le sommeil de votre pote, vous lui mettez le petit doigt dans un verre d’eau. Il paraît que ça fait pisser au lit. Je ne me souviens pas du résultat : personne ne s’en est vanté.
Les godillots à clous que l’on frotte l’un sur l’autre de plus en plus vite pour interrompre les ronflements du dormeur. Nous l’avons essayé et ça marche. Le copain finit par s’étouffer plus ou moins et il se réveille.
Après un stage de trois mois dans cette discipline et l’obtention de mon permis poids lourds et en guise de remerciements, l’armée nous parachute en manœuvres à Mourmelon dans la Marne.
Là, j’ai encore un coup de chance.
Je me retrouve affecté comme chauffeur de la jeep du vaguemestre, un adjudant assez sympa.
La chance, je l’ai eu au début pendant mes classes et pas après. J’aurais préféré l’inverse.
Heureusement que je n’ai pas participé aux manœuvres car le temps était plutôt mauvais. Il a beaucoup plu si bien que la boue est présente partout.
Cela nous donne une petite idée du calvaire des poilus de la guerre de 14-18. Pendant l’hiver 44-45 les soldats n’étaient pas mieux lotis, dans le froid et la neige des Ardennes.
J’ai deux histoires croustillantes de cette période à Mourmelon à vous raconter. Au retour de la poste avec le courrier je me souviens avoir plus ou moins raté un tonneau dans un virage, au grand « dam » de mon adjudant qui n’a rien dit mais a serré les fesses : moi aussi d’ailleurs.
Il faut dire, qu’à l’époque, j’étais un peu casse-cou. J’avais passé ma jeunesse à fréquenter les stades : foot, basket, athlétisme, vélo, natation …
J’étais nettement moins bon à l’école.
Autrement dit, j’avais la pêche.
A Mourmelon, j’ai retrouvé un copain d’enfance. Inutile de vous dire que, pendant nos temps libres, nous ne nous sommes pas lâchés. Nos manœuvres se sont terminées par une escapade non autorisée en dehors du camp. C’est quand même plus facile de foutre le camp sans rien dire que d’essayer d’avoir une perme.
D’autant plus qu’une perme est presque toujours refusée.
Nous avons pris d’assaut tous les bars du coin et peut-être essayé de draguer un peu les nanas. Je ne me souviens pas avoir rencontré de filles « canon » dans le coin. Nous sommes rentrés au camp, dans la nuit, accompagnés d’une biture mémorable.
Par égard pour les âmes sensibles, je ne vous raconterai pas la suite de mon ivresse dans mon plumard à étage : gare à celui d’en dessous. Ce n’est pas « jojo ».
Une sacrée gueule de bois s’est accrochée à nos « basques » pendant toute la journée du lendemain. Mon pote et moi nous nous sommes séparés quelques jours après pour regagner notre caserne respective.
A ce stade de mon récit je me dois de faire une parenthèse. Si j’utilise beaucoup de mots d’argot dans mon récit c’est par intention. J’ai voulu rester au plus près de la prose utilisée à l’époque par les troufions.
Je n’ai pas la prétention d’écrire une œuvre de haute littérature. J’espère que les érudits ne m’en voudront pas et qu’ils pardonneront mes écarts de langage.
De retour à Melun, nos classes se sont achevées par la divulgation de notre future affectation attendue et redoutée. Je me suis retrouvé, comme la plupart, avec une destination algérienne, au 1/42e régiment d’artillerie basé à Carnot.
Oui, oui, vous avez bien entendu.
Je fais mes classes en France dans un régiment d’artillerie coloniale et, par la suite, je suis muté en Algérie dans un régiment d’artillerie métropolitaine. Les mystères de l’armée française.
Ne cherchez pas ce régiment, il a disparu.
Je pense qu’il n’existe plus : peut-être sous un autre nom !
Avec mon permis, je vais sans doute piloter une jeep ou, au pire, un camion.
Vous allez voir que les voies de l’armée, comme les voies du seigneur, sont impénétrables.
Pour une surprise, ce fut une surprise.
Carnot se trouve, à environ cent cinquante km à l’ouest d’Alger, entre Affreville et Orléansville. Une autre parenthèse. Je n’utiliserai dans mon récit que des noms de villes et villages utilisés avant 1962 . Tous les noms à consonance européenne ont été changés à l’indépendance de l’Algérie.
J’ai réussi à trouver une carte de l’époque.
Kherba et Rouina ont conservé leur nom.
Affreville est devenu Khemis Miliana
Orléansville est devenu Chlef
Duperré est devenu Ain Delfa
Avant de partir pour l’Algérie une perme de quelques jours n’est pas de refus mais pas toujours agréable surtout pour les parents qui se doivent de faire bonne figure mais le cœur n’y est pas.
J’engrange un maximum de sorties avec les copains.
Je me couche tôt le matin presque tous les jours. A l’époque les sorties consistent surtout à aller danser dans des bals.
J’étais assez friand de ce genre de distractions qui vous permettent de voir des filles de près et surtout de les toucher.
Les boites de nuit n’existaient pas ou alors très peu. Je ne suis pas prêt de refaire la fête. Après moult recommandations des parents, je regagne Melun.
A la caserne nous traînons quelques jours entre le foyer et notre dortoir. Imaginez des dizaines de troufions au foyer : c’est très bruyant. Le foyer est le bar des simples soldats. Les bières englouties et le stress à l’approche du départ ne font pas bon ménage.
Il y a souvent des bagarres.
Nous sommes consignés dans la caserne avant notre départ. Nous avons droit à la série de piqûres traditionnelles. Nous sommes tous à la queue leu leu. Les infirmiers ont vraiment de l’entraînement. L’un d’eux nous badigeonne l’épaule, l’autre plante l’aiguille et le dernier nous injecte le produit. Certains ont du mal à supporter ces piqûres. Ils tournent carrément de l’œil. D’autres sont malades après car ils n’ont pas respecté le jeûne qui doit précéder.
MON VOYAGE VERS L’ALGERIE
Nous partons de Melun pour Marseille le 9 novembre 1959.
Le voyage en train est pénible car c’est un train spécial militaire. Le convoi s’arrête partout, et parfois longtemps, pour laisser passer les trains réguliers. Notre passage à la caserne de Marseille me laisse un mauvais souvenir.
Nous sommes agressés par des punaises toute la nuit. C’est la première fois que je suis confronté à ce genre de petites bestioles. Des milliers de soldats transitent tous les jours et la propreté laisse à désirer.
Après une nuit à Marseille nous embarquons sur le bateau transport de troupes « Ville d’Alger ». Je me demande combien de soldats sont sur ce navire : plusieurs milliers sans doute.
Toutes les tenues militaires sont de sortie. C’est vraiment un échantillonnage complet. C’est celle des spahis que je préfère, surtout que certains ont déjà revêtu leur cape rouge d’hiver.
Le confort à bord est pour ainsi dire inexistant. Quant à la nourriture, c’est franchement dégueulasse. Nous sommes logés à fond de cale, chacun avec un transat pour essayer de dormir. Dans mon coin il n’y a même pas un hublot. La mer n’est pas mauvaise. Nous sommes juste un peu secoués au large de la Corse. Rien de bien méchant et pourtant, après quelques heures de navigation, les premiers symptômes de mal de mer commencent à tirailler certains d’entre nous. Pas mal de gars vomissent et l’odeur devient vite désagréable.
Je remonte sur le pont avec mon transat respirer l’air du large et terminer ma nuit dans de meilleures conditions, emmitouflé dans ma capote. La capote est le par-dessus du militaire. Je préfère avoir froid plutôt que de respirer le « dégueuli » et finir par être malade à mon tour.
J’ai donc échappé à ces malaises et débarqué à Alger dans de bonnes conditions après trente cinq heures de navigation.
Tout le monde est sur le pont à l’approche de la ville qui est vraiment très belle. Je comprends pourquoi on l’appelle Alger la Blanche.
La caserne de transit n’est pas mieux que celle de Marseille. Le lendemain nous partons en train pour notre lieu de villégiature. Nourri et blanchi au frais de la princesse comme on dit. Je m’en serais bien passé de cette princesse. Je crois que ce trajet nous a fait prendre conscience que la métropole est désormais bien loin. La traversée de gorges profondes sans arbre nous impressionne.
La voie ferrée longe la RN4 et l’oued Chélif sur une bonne partie du parcours. Je vous en reparlerai souvent de cet oued.
Oued est un mot arabe qui veut dire cours d’eau. Les oueds sont souvent desséchés une partie de l’année mais peuvent également avoir des débits importants en hiver.
Notons au passage que ce fameux train de transport n’est équipé que de deux ou trois wagons de voyageurs et de quelques wagons de marchandises.
Sa particularité est d’être pourvu, devant la locomotive, d’un ou deux wagons à plateaux découverts qui sont sacrifiés en cas de passage sur une mine. Une petite section de militaires armés veille à la sécurité du train.
La plaine de l’oued Chélif que nous traversons est surprenante et très belle. Abstraction faite des montagnes qui la bordent, on se croirait en Beauce.
De vastes cultures céréalières plantées parfois d’oliviers.
De temps en temps un bouquet d’arbres indique la présence d’un village ou d’une grosse ferme.
Nous longeons aussi de grandes orangeraies.
Ah ! Les oranges d’Algérie : les meilleures que j’ai mangées. Elles sont très grosses et ont une peau épaisse. Elles sont juteuses et très sucrées. J’ai participé plusieurs fois au vol organisé de ces oranges pour améliorer notre ordinaire. Ces orangeraies sont souvent surveillées par un gardien qui nous laisse faire de peur de représailles. N’importe comment il ne va pas prendre de risques pour un salaire de misère.
Rassurez-vous, braves gens, en deux ans j’ai peut-être rapiné trois ou quatre fois sans plus.
Notre arrivée à Carnot passe à peu près inaperçue. Il faut dire que nous n’étions qu’une douzaine de nouveaux.
Le passage aux affectations nous donne notre lieu de villégiature dans les quatre différentes batteries et le Poste de Commandement du régiment : en abrégé le PC.
Nous croisons pas mal de troufions qui n’ont pas l’air d’être débordés. C’est une vrai fourmilière.
Je me suis souvent demandé à quoi pouvait servir tous ces militaires au PC d’un régiment. Il y a pas mal de gradés.
Qui a dit qu’il y a de la planque dans l’air ?
C’est ainsi que je me trouve affecté à la 4e batterie basée à Kherba au pied des montagnes du massif El Anay.
Une parenthèse, pour les néophytes. Cette batterie est, à peu près, l’équivalent d’une compagnie dans l’infanterie.
Le paquetage en bandoulière, nous sommes prêts pour notre ultime destination. Un camion GMC nous attend. C’est certainement le meilleur camion transport de troupes de l’armée. J’aurai l’occasion d’en reparler.
Accostés par des troufions du PC avant notre départ, j’apprends, avec stupeur, que ma future batterie est en réalité un commando de chasse. Tous sont unanimes. Tu n’as pas de chance, il n’y a pas pire dans le coin.
Qu’à cela ne tienne, je verrai bien. N’importe comment je n’ai pas le choix : en route pour le commando.
Je n’avais vraiment pas la moindre idée de ce qui m’attendait.
Et oui, peu de gens savent qu’il y avait des commandos du contingent en Algérie et encore moins dans l’artillerie.
Pour votre gouverne messieurs les médias il n’y avait pas que des Commandos Marine à l’époque.
Je n’ai jamais compris pourquoi on associe toujours les commandos à la marine. Il n’y a pas que la marine qui en possède. Le notre en est la preuve.
C’est quand même incroyable que tant de personnes racontent tout et n’importe quoi sur des sujets qu’ils ne connaissent pas. On pourrait écrire des dizaines et des dizaines de livres sur l’incompétence, dans tous les domaines, de certains professionnels de l’écriture.
Je me suis toujours demandé comment des gens, réputés intelligents, pouvaient avoir des réflexions aussi débiles sur la guerre d’Algérie.
« Pourquoi les jeunes appelés n’ont pas refusé, ne se sont pas révoltés, contre cette guerre injustifiée et inqualifiable ».
C'est très facile de raisonner ainsi cinquante après, surtout quand on n’y a pas participé, ni de près, ni de loin.
N’oubliez pas, messieurs, que nous n’avions que vingt ans. Nous n’étions même pas majeur à l’époque. Certains d’entre nous ne sont jamais sortis de leur village natal, très peu de leur département. J’avais pas mal de copains qui savaient à peine lire et écrire.
Je me souviens que, pendant mes classes à Melun, ils avaient la possibilité d’apprendre les rudiments de notre belle langue.
Aujourd’hui il y a toujours des analphabètes mais il n’y a plus l’armée pour corriger ces lacunes. Le service militaire obligatoire n’existe plus. Quelle bêtise !
Ceci est une réflexion personnelle qui n’engage que moi bien sûr.
LE COMMANDO
Les commandos de chasse ont été créés par le général CHALLE pendant la guerre d’Algérie. Ils les avait appelés mes «Têtes Chercheuses ». Ils ont été supprimés après. A ma connaissance ils n’existent plus.
D’après la presse actuelle, spécialisée en la matière, ces commandos sont les unités qui ont le plus souffert sur le terrain, plus que la légion et les paras.
Ce n’est pas moi qui le dit.
Une petite explication s’impose sur ces commandos de chasse. Unités combattantes équipées d’un armement léger, leur mission est d’être sur le terrain pratiquement tout le temps. Leur caractéristique principale est de pouvoir partir très vite en opération, par n’importe quel temps et pour une durée indéterminée.
Les commandos de chasse ont parfois un nom personnalisé, souvent le nom de leur créateur, et toujours un numéro d’indicatif.
Pourquoi Challe a créé ces commandos ?
En 1959, les rebelles, qui ont subi de lourdes pertes, se réorganisent en unités plus petites. Ils se regroupent en katiba ou en fasila. La katiba est, à peu près, l’équivalent d’une compagnie d’environ une centaine de soldats. La fasila représente une section dans notre armée soit une trentaine d’hommes.
A mon arrivée en 59 mon commando combattait donc des katibas et, surtout, des fasilas.
Du fait de la dispersion des rebelles en petites unités, la guerre sur le terrain avait complètement changé. C’est pour harceler ces petites unités que le général Challe a créé les commandos de chasse.
Voilà la raison de notre présence quasi permanente dans le djébel et de nos nombreux accrochages, pratiquement à chacune de nos sorties. En insécurité permanente, nous ne pouvons compter que sur nous-mêmes de jour comme de nuit.
Vous allez voir, qu’en effet, nous n’avions rien à envier aux légionnaires et aux paras pour ce qui est du baroud et du casse-pipe.
Ceci me rappelle une discussion avec un copain de travail il n’y a pas si longtemps.
Il a mon âge et m’affirmait avoir également fait partie d’un commando en Algérie.
A ma demande, il a été incapable de me donner le nom ou l’indicatif de son commando. Cherchez l’erreur. Pourquoi les gens veulent-ils toujours se faire « mousser » ?
Le mien est le commando de chasse Bertin-Mourot. Son indicatif est Kimono 40. Beaucoup de ces commandos ont comme indicatif Kimono…Il a été créé en octobre 1958 par le lieutenant Bertin-Mourot, un an avant mon arrivée. Bertin-Mourot est mort en Algérie en avril 1959. Je ne l’ai pas connu.
Ces informations me viennent d’un copain actuel qui était au commando à son origine, salut GM, et que j’ai côtoyé pendant quelques mois. Salut également à RB, GG, MI, GV, que j’ai également connu un peu plus tard. Je n’ai retrouvé que ces cinq compagnons de baroud. Je les ai trouvés en fouinant sur tous les sites internet spécialisés. Nous échangeons nos souvenirs et nos photos plus de quarante cinq ans après.
Ces unités, appelées « Harkas » ou « Commandos », ont les indicatifs de « Kimono », « Volontaire » ou « Partisan » associés à un numéro d’ordre.
Notre commando est formé d’une unité de commandement, de quatre sections d’environ trente soldats chacune et d’une petite section non opérationnelle pour l’ordinaire du camp. L’effectif est donc d’environ cent cinquante bonhommes.
Une particularité de notre unité : elle est constituée d’une quarantaines de harkis répartis dans les différentes sections opérationnelles.
Un harki est un Algérien, en principe pro-français qui, moyennant un salaire, s’est engagé dans l’armée. Il y a quelques gradés parmi eux. Je me souviens de l’un d’eux qui a été nommé maréchal des logis, l’équivalent de sergent, pendant mon séjour.
Il n’est pas dans notre section. C’est un sacré bon élément sur le terrain.
En général, quand nous sommes au camp, les harkis vont voir leur famille, sans arme. Je ne suis pas sûr qu’ils n’aient pas un revolver dans une poche.
Certains harkis ont déjà la cinquantaine. Il est souvent difficile de leurs donner un âge. Bien qu’ils ne soient plus très jeunes, ils tiennent le coup sur le terrain car ils ont l’habitude des marches en montagne.
J’ai eu l’occasion de rencontrer d’autres commandos composés presque en totalité de harkis. L’encadrement seul était européen.
Revenons à mon commando et parlons de son équipement et de son armement.
C’est important pour comprendre notre mission et notre engagement. Une section comme la mienne se compose de trois équipes de « voltigeurs » et de deux équipes de soutien dénommées « pièces ». Chaque équipe est constituée, en principe, de cinq à six soldats. Au total une section comprend donc trente à trente cinq gars.
Dans un commando une équipe de « voltigeurs » doit pouvoir se déplacer très vite sur le terrain.
Elle est donc pourvue d’un armement léger : trois soldats avec un pistolet-mitrailleur et trois autres avec des fusils lance- grenades.
Les pistolets-mitrailleurs ( PM en abrégé ) sont des MAT 49.
MAT est l’abréviation de Manufacture d’Armes de Tulle. Le pistolet-mitrailleur est communément appelé mitraillette.
C’est une arme assez courte et légère qui tire des balles en rafale. La MAT 49 est entièrement en acier.
C’est un PM de qualité, léger et très maniable. Il est d’une grande simplicité de conception. Je ne l’ai jamais vu tomber en panne, même dans les pires conditions d’utilisation.
Sous la pluie pendant plusieurs jours, couvert de boue, il ne s’est jamais enrayé.
Ce PM a équipé l’armée française ainsi que la gendarmerie pendant de nombreuses années.
Les fusils sont des MAS 36 au début, puis des MAS 49 et enfin des MAS 56. MAS est l’abréviation de Manufacture d’Armes de Saint-Etienne.
Chaque équipe est commandée par un brigadier.
Je fais encore une parenthèse pour vous expliquer qu’il y a une différence de dénomination entre les grades de l’artillerie et de l’infanterie.
Dans l’artillerie, la cavalerie et le train les premiers grades sont : brigadier, brigadier chef, maréchal des logis, maréchal des logis-chef et maréchal des logis-major .
C’est l’équivalent de caporal, caporal chef, sergent, sergent-chef et sergent-major dans les autres armes. Les grades suivants, à partir d’adjudant, sont les mêmes.
Fermons la parenthèse.
Les harkis sont souvent porteurs d’une musette de chargeurs pour fusil mitrailleur ou d’un équipement spécial pour le lancer de grenades à fusil.
Cette grenade est vulgairement appelée « patate » et le fusil le « lance-patate ».
Cette « patate » a une forme assez effilée, aérodynamique pour faciliter sa pénétration dans l’air.
Elle est munie, à sa partie inférieure, d’ailettes directionnelles. Certaines font du bruit en vol. La technique consiste à placer la grenade au bout du fusil et à enlever la sécurité d’extrémité. Ensuite, il faut introduire une cartouche spéciale dans le canon et poser la crosse du fusil par terre pour amortir le choc. Le tir consiste à incliner et orienter le fusil selon la distance et la situation de l’objectif.
Je ne me suis jamais servi de grenades à fusils.
J’ai une bonne histoire, véridique, à ce sujet.
Au cours d’un accrochage, alors que deux ou trois rebelles se sauvent, un harki a voulu leur balancer une « patate ».
Dans la précipitation il oublie d’enlever la sécurité. Notre ami a tellement bien visé que l’un des « fel » prend la grenade dans le dos sans exploser.
Nous avons pu récupérer notre rebelle qui était, malgré tout, mal en point. C’est une histoire qui a fait le tour du camp.
J’ai eu l’occasion de revoir cet harki tirer des grenades. Il est très doué et, à mon avis, ce n’est pas par chance qu’il a réalisé cet exploit.
Une équipe de soutien comprend le même nombre d’individus mais avec un armement un peu plus lourd : un chef d’équipe avec une MAT, un tireur avec un fusil mitrailleur, le fameux FM 24-29, et trois ou quatre porteurs de munitions pour le FM et équipés chacun d’un fusil.
Chaque porteur doit donc se coltiner, en plus de son barda, de son fusil et de ses munitions personnelles, une musette de chargeurs pour le FM : une dizaine de chargeurs dans chaque musette. La musette est en tissus épais imperméable et possède des bretelles en cuir. Nous l’installons sur le dessus du sac à dos. Vous imaginez la hauteur et le poids de l’ensemble.
Dans chaque section il y a au moins un ou deux gars avec un fusil à lunette. Ce fusil est, bien sûr, confié aux très bons tireurs. Je ne crois pas, qu’à l’époque, beaucoup d’unités avaient ce genre d’armement.
Je n’ai jamais eu l’occasion de m’en servir. Je vois encore les gars, possesseurs de ces lunettes, les bichonner avec soins. Ils n’ont pas toujours la lunette avec eux. Tout dépend du type d’opérations.
A la tête d’une section de combat il y a souvent un militaire de carrière : un maréchal des logis chef, un adjudant ou un adjudant chef.
Parfois nous avons un appelé comme nous, un sous-lieutenant qui a fait EOR ( Elèves Officiers de Réserve).
Ce chef de section a deux ou trois maréchal des logis ou brigadier chef pour le seconder. Ils ont des cartes d’état major, une boussole et une paire de jumelles.
Ils sont munis également d’un petit poste radio, le PP8 de portée limitée : deux à trois kilomètres, quelques fois moins en montagne.
Le chef de section dispose de trois ou quatre gars avec des MAT et d’un opérateur radio avec son poste C10 pour former une petite unité de commandement. J’allais oublier. La section de commandement, composée de quelques gars, est sous les ordres directs du chef de commando. Ils ont un armement divers. Il y a également dans cette section un radio avec son C10 et un infirmier avec son sac de premiers secours.
Une particularité de l’armement pour clore le sujet. Les chefs de section sont équipés d’une carabine américaine ultra légère : la carabine m1 US.
Le commandant et les radios ont, en principe, un pistolet à la ceinture. Il n’est pas interdit, pour eux, d’avoir une autre arme : une MAT par exemple.
N’oublions pas toute la panoplie des grenades individuelles : défensives, offensives, quadrillées, lacrymogènes, incendiaires.
Je pense que c’est la grenade quadrillée qui fait le plus de dégâts.
J’ai vu les dégâts causés par ces quadrillées. C’est impressionnant. Je vous en reparlerai.
En principe ce sont les gars armés d’un PM qui ont des grenades : deux ou trois chacun. Ils les portent dans les deux poches du haut de la veste ou dans un étui en toile à la ceinture.
Nos cartouchières sont en cuir, quelque fois en toile.
Pour clore le sujet, n’oublions pas les fusées éclairantes pour la nuit. Quand elles sont bien lancées elles nous permettent de très bien voir autour de nous. Beaucoup de rebelles se sont faits piégés.
Voilà pour l’armement de notre unité de combat.
Parlons maintenant de notre équipement vestimentaire. Dans les deux à trois jours qui ont suivi mon arrivée au commando, j’ai touché un deuxième paquetage : le paquetage spécial commando.
Croyez-moi, il porte bien son nom.
Jugez en par vous-même.
Il comprend : la veste camouflée, la casquette camouflée avec rabats arrières pour se protéger du soleil, le béret noir, la veste fourrée (rien à voir avec la veste matelassée de certaines unités), l’anorak avec capuche, les chaussures rangers en cuir, les chaussures pataugas en toile pour les longues marches.
La chaussure pataugas ressemble, par la forme, à la chaussure de basket de l’époque. En toile imperméable avec extrémités renforcées et semelle épaisse, elle est idéale en montagne.
Beaucoup de randonneurs en sont encore équipés aujourd’hui.
Je continue. La djellaba très utile pour les nuits à la belle étoile, le duvet, la toile de tente camouflée et pour clore le tout le poignard commando. Je crois que j’avais aussi une paire de gants kaki en laine. Je ne me suis jamais servi du duvet : trop encombrant à trimballer et trop voyant dans la nature.
Il est de couleur bleu ciel. Normalement il doit être enveloppé dans la toile de tente. Comme si nous avions le temps de faire tout cela sur le terrain. Mon duvet me servait de couverture supplémentaire, en hiver, sur mon lit de camp.
Le béret noir a la même taille que les bérets rouges et verts des paras et de la légion. Il y a une façon bien particulière de le porter. Il doit être replié à l’intérieur sur le côté gauche et relevé sur le côté droit. Il doit recouvrir légèrement le front.
C’est facile de reconnaître les jeunes recrus. Ils donnent l’impression d’avoir une galette sur la tête.
Ils apprendront comme tout le reste. Nous sommes tous passés par là.
Avec les anciens nous apprenons aussi à retailler nos pantalons car ils sont trop larges aux jambes. Les pantalons trop larges font du bruit la nuit.
Avouez que pour une unité comme la notre, dont la principale qualité sur le terrain est le silence, c’est un comble. N’oublions pas non plus que la mode, à l’époque, est plutôt au pantalon fuseau.
En fait, nous ne les retaillons pas. Nous faisons un pli intérieur tout le long de la jambe. Pour ce faire nous nous débrouillons pour trouver fil et aiguille. Comme nous le faisons nous-mêmes ce n’est pas toujours sensationnel.
Parfois ils sont cousus avec du fil blanc quand ce n’est pas avec de la ficelle. Nous ne participons pas à un défilé de mannequins. Dans le bas du pantalon nous rajoutons un élastique. C’est la classe.
Il faut avouer que certains ont une drôle de dégaine. Là aussi notre hiérarchie militaire nous fout la paix avec ce genre d’extravagance. Nous avons vraiment l’air d’une équipe de « branquignoles ».
J’ai appris à voyager léger donc pas de matériel ni de vêtements superflus.
J’allais oublier. Nous avons aussi des caleçons longs en coton pour les nuits d’hiver. Ne riez pas mesdames car je m’en suis beaucoup servi.
Notre tenue de sortie est identique à celle des autres hormis le béret noir, les rangers et l’insigne de commando sur la manche droite du blouson en hiver ou de la chemise en été.
L’insigne, en tissus, représente un trident de gardian argent et noir sur fond rouge avec l’inscription commandos de chasse en blanc au-dessus du trident. C’est le général CHALLE, le créateur des commandos de chasse, qui l’a institué en 1959. Normalement nous portons également une fourragère, des épaulettes et l’insigne du régiment.
Comme nous ne sommes pas très disciplinés, la plupart du temps nous ne mettons pas ces attributs ornementaux. En fait de sorties, elles ne sont pas très nombreuses et pour aller où ?
Nous sommes en opération aussi bien le samedi et le dimanche qu’un autre jour de la semaine.
Voilà pour mes nouveaux vêtements. Je suis fin prêt et équipé de neuf pour le baroud.
Le baroud ! J’en ai fait un sacré paquet.
L’organisation pour les opérations est bien conçue et ne laisse rien au hasard.
Une section sur quatre, à tour de rôle, ne part pas pour assurer la protection du camp pendant une semaine. Les trois autres sections et le commandement sont prêts à partir à tout moment.
C’est donc environ une centaine de gars qui constitue le commando sur le terrain. Le transport se fait par des camions GMC ou des hélicoptères Sikorsky.
C’est la première fois que les hélico sont vraiment utilisés pour le transport de troupes : la légion, les paras et les commandos.
Inutile de vous dire que notre armement est prêt en permanence.
Chacun révise sa panoplie dans l’heure qui suit un retour d’opération.
Il nous est arrivé de rentrer au camp en fin de journée et de repartir la nuit suivante ou le lendemain matin.
Notre survie dépend, avant tout, de l’état de notre armement individuel. Tout le monde le comprend très vite. Cette tâche consiste à nettoyer son arme personnelle et à vérifier son bon fonctionnement, à se réapprovisionner en munitions de toutes sortes.
Il faut également vérifier les chargeurs, les alimenter en balles sans oublier les traçantes.
Une balle traçante est une balle visible la nuit, qui permet donc de corriger son tir. En fait de visibilité, la balle ressemble à une braise incandescente de couleur rougeâtre ou jaunâtre. Nous en mettons une sur cinq ou six. C’est assez efficace.
J’en ai utilisé beaucoup dans mes chargeurs quand j’étais tireur FM.
Nous devons aussi mettre des piles neuves dans les radios et vérifier leur bon fonctionnement.
La radio est également un élément de survie. Rien n’est laissé au hasard. Tout est important.
J’allais oublier. Il faut inspecter son équipement vestimentaire, son état, sa propreté souvent discutable.
A ce propos nous ne sommes pas les rois du lavage.
La propreté de nos tenues comme de nous-mêmes laisse souvent à désirer. Nous ne sommes pas rasés de près tous les jours.
C’est seulement quand tout a été revu et corrigé que nous nous reposons et ceci même quand nous avons passé plusieurs jours sur le terrain.
Un début d’opération se fait à peu près toujours de la même façon.
La consigne vient en général d’un sous-officier de la section et arrive toujours quand nous nous y attendons le moins. Messieurs, départ dans une heure. Prévoyez les rations et tout ce qu’il faut pour un, deux, trois jours. Attention on restera peut-être plus longtemps. Nous serons ravitaillés sur place par un camion ou un hélico. Quelques copains vont chercher les rations et le pain à l’ordinaire. Le pain est un peu plus petit qu’un pain de deux livres.
Nous avons un demi-pain par jour et par bonhomme. C’est suffisant. Je n’en ai jamais manqué.
Quand je suis arrivé au commando, nous avions le célèbre pain de guerre. J’ai eu l’occasion de le goûter. C’est une calamité. De la taille d’un grand biscuit, il est dur comme du caillou. Je n’exagère pas du tout. Il faut le faire tremper dans de l’eau, pendant un bon moment, et avoir de bonnes dents pour pouvoir le croquer. Impossible de le consommer sur le terrain.
Il y a eu, comme qui dirait, un début de révolte avec ce pain, si bien que notre commandant l’a supprimé et remplacé par du pain frais. Il a disparu de nos rations aussi vite qu’il était venu.
Les conserves n’ont pas d’étiquette ni de marque. Les boites, principalement du corned-beef, sont d’une couleur kaki-vert.
Le corned-beef est de la conserve de viande de boeuf. Ce n’est vraiment pas terrible comme goût. Il y a également une espèce de boite de pâté qui n’est pas trop mauvaise.
Chacun prépare son sac comme il l’entend. En général on vide les boites de ration pour trier son contenu.
Nous gardons les conserves, le sucre, les sachets en poudre de café et d’orangeade, sans oublier le petit flacon de gnole. Ah ! le flacon d’eau de vie, quel souvenir ! Tout le monde le boit en opération.
Il nous donne un petit coup de fouet quand on est crevé.
Il nous remonte le moral et nous occulte la peur. Ne me demandez pas de quel fruit sort cet alcool miracle. Je ne le sais pas. Je me souviens qu’il était légèrement ambré et assez fort. Je classerais ce tord-boyau miracle plutôt dans les eaux-de-vie de pommes, autrement dit un mauvais calva.
C’est l’équivalent du fameux quart de vin pendant la grande guerre.
Tout le reste, sachets contre le palu ou autres maladies pas toujours avouables, direction poubelle.
Je me souviens, qu’après épuration, deux rations tenaient dans une seule boite. Toujours le souci de porter léger. Je mettais une ration dans chaque poche de côté du sac donc deux jours de bouffe. Dans son carton d’emballage et en serrant un peu elle fait juste la taille d’une poche.
On s’habille suivant l’époque de l’année. Nous vérifions le contenu de notre sac à dos.
Equipés de notre armement et de notre sac bien rempli, nous nous rassemblons dehors en attente des camions. Le chef de section vérifie la présence de ses gars et leur équipement.
Les camions arrivent dans un nuage de poussière. En général ils sont toujours à l’heure et l’embarquement se fait aussitôt dans les six ou sept GMC prévus pour notre transport.
Ce sont souvent les mêmes chauffeurs. Nous nous lions d’amitié avec eux car ils font également un sale boulot.
L’habitude de nous trimbaler sur de mauvaises pistes en font des as du volant. J’aurai l’occasion de vous en reparler. Une caractéristique de notre installation dans les camions : leur arrière est à moitié abaissé pour faire une petite plate-forme.
Ceci permet l’évacuation rapide des camions en cas de besoins et, surtout, l’installation en batterie pendant le parcours, d’un FM sur sa béquille.
Parfois une indiscrétion d’un sous-off permet de connaître notre destination. Je crois que, dans certains cas, il vaut mieux ne rien savoir.
En route vers notre destin.
Cette explication étant terminée, revenons à mon affectation dans la quatrième section du commando. Me voilà parachuté dans une équipe de soutien.
Je suis doté d’un fusil MAS36 et chargé de porter l’une des fameuses musettes de chargeurs FM.
La galère.
C’est avec cette saleté de musette que j’ai le plus souffert physiquement. Le MAS36 est un fusil solide mais plutôt archaïque. Je n’ai jamais compris pourquoi l’armée avait autant de retard dans l’attribution de son armement.
Pendant mes deux ans d’Algérie, j’ai eu le privilège de voir trois fusils différents : Le MAS36 donc, le MAS49 et le MAS56 à la fin de mon séjour. Le MAS36 n’a pas de chargeur. Il est pourvu d’un magasin à cartouches.
L’inconvénient est de devoir réintroduire une cartouche dans le canon après chaque tir : il n’est pas automatique.
Les deux derniers sont munis d’un chargeur mais le MAS56 est quand même plus léger et surtout plus court.
Pour nos munitions, nous avons des cartouchières en cuir à la ceinture.
Elles servent à mettre des balles pour le MAS36 ou des chargeurs pour le MAS49, le MAS56 et la MAT.
Quelques copains ont des cartouchières en toile qui sont moins dures et plus légères.
Je me demande comment ils se les ont procurées.
Certaines unités de paras sont équipées d’une petite mitrailleuse légère à la place du FM, la AA-52, conçue pour les sauts en parachute.
J’ai eu l’occasion d’en voir au cours de certaines opérations. Notre unité n’en a jamais vu la couleur.
Pourtant elle nous aurait sacrément rendu service, surtout pour moi, pour les sauts d’hélico et les ratissages en forêt.
Le FM mesure plus d’un mètre cinquante de long. C’est assez encombrant quand vous l’avez en bandoulière.
Ma quatrième section est commandée par un adjudant- chef d’une bonne quarantaine d’année. Il y a également un maréchal des logis et deux ou trois brigadiers- chefs. Cette section est à peu près au complet quand je débarque à Kherba. Il y a pas mal d’anciens : des gars qui ont déjà quelques mois de commando.
LE CANTONNEMENT
Notre cantonnement, à Kherba, se trouve dans de vieux bâtiments mi-corps de ferme mi-hangars dans le village même. Notre installation est plutôt rudimentaire. Le sol est en terre battue. Nous dormons dans des lits à étage qui sont équipés d’un drap « sac à viande » et d’une couverture. Le « sac à viande » est le drap du dessus et le drap du dessous cousus ensembles sur les côtés et au fond. Nous sommes un peu serrés dedans, aussi, en été, nous dormons sur le dessus à cause de la chaleur. En guise d’armoire c’est la débrouille car il n’y a rien. Nous n’avons même pas un placard. Nous récupérons de vieilles caisses à grenades en bois qui nous servent de coffrets à bijoux. Elles nous permettent de ranger le peu d’objets personnels, de courrier et d’argent que nous avons et sont en général cadenassées.
Encore une parenthèse pour vous dire qu’en deux ans je n’ai jamais entendu parler de quelque vol que ce soit. Quant à nos vêtements, ils sont entassés dans nos deux paquetages rangés sous nos lits. L’hiver notre blouson reste sur un portemanteau à la tête de notre lit. Nous n’avons pas de fer à repasser. Pour le pantalon la technique du repassage consiste à le plier correctement sous le matelas du lit pendant quelques jours.
Je l’ai souvent pratiqué.
Tout le monde est dans le même merdier, tout le monde est solidaire. Pourtant il n’y avait pas que des enfants de cœur dans cette unité. Certains avaient déjà goûté à la prison dans le civil et, selon les rumeurs, y retournaient après leur service : de vrais « gueules d’amour ». Il faut voir comment ils sont fringués. Ce n’est pas toujours réglementaire mais ils s’en foutent. Ils ont parfois une dague à la ceinture à la place du couteau commando. Je crois que la dague était à la mode. Ils l’ont achetée à Affreville ou Orléansville. Ces gars là constituent les meilleurs éléments de l’unité. Comme ils n’ont peur de rien, on peut toujours compter sur eux. Ils ne vous laissent jamais tomber. Malgré le manque de discipline le commando est très efficace sur le terrain.
Il n’est donc pas nécessaire d’être toujours au garde à vous et d’avoir, comme on dit, le petit doigt sur la couture du pantalon.
N’en déplaise à certains gradés, c’est la qualité physique et morale de chaque soldat qui fait la valeur d’une unité de combat. La guerre ce n’est pas de l’entraînement. Je peux vous assurer qu’il n’y avait pas de fils à papa mais, en grande majorité, des ouvriers, des artisans, des commerçants et des paysans.
Un petit mot sur les sanitaires et autres douceurs du camp.
Evidemment nous nous lavons exclusivement à l’eau froide. L’eau chaude est un luxe que nos moyens ne nous permettent pas. Nous ne sommes pas dans un hôtel cinq étoiles. En guise de lavabos nous avons des bacs en tôle équipés d’un tuyau et de quelques robinets pas toujours en très grande forme. L’écoulement se fait à même le sol dans une rigole sur quelques mètres : après ça se débrouille.
Pour la douche, collective bien sûr, l’équipement est identique : tuyau et pommeau, non réglable, en hauteur. Comme les tuyaux de douche ont un parcours aérien, il faut faire très attention en été.
Les premiers qui s’en servent ont de l’eau chaude gratuite. La première fois on est ébouillanté comme des écrevisses. C’est normal avec plus de soixante degrés au soleil en été.
Il faut que je vous parle des WC. Ah ! Les WC, tout un poème, le luxe suprême. Imaginez une fosse creusée à même le sol dans un coin du camp.
Elle mesure environ trois mètres de long sur deux mètres de large pour un mètre de profondeur. Elle est équipée de deux ou trois poutres en bois dans le sens de la longueur. Elle est entourée d’une palissade d’un mètre de haut avec une porte d’entrée sans porte. C’est vraiment le WC collectif. Je vous donne le mode d’emploi : ça peut toujours servir.
Blague mise à part, je ne vous le souhaite pas.
Vous vous installez en travers les deux pieds sur une poutre. Vous baissez le pantalon et vous faites ce que vous avez à faire. En hiver il ne faut pas trop traîner car le service trois pièces est à l’air. Si vous n’êtes pas tout seul vous discutez avec votre voisin. Avant tout vous essayez de garder l’équilibre pour ne pas tomber dans le trou. C’est arrivé et le résultat n’est pas reluisant. Imaginez aussi l’air pur que l’on y respire en été quand il fait plus de quarante degrés à l’ombre et qu’il faut également se battre avec les mouches.
Quand la fosse est pleine, on la rebouche et on en installe une autre plus loin.
En parlant de sanitaires, je me souviens avoir attrapé une bonne dysenterie un été qui a duré quelques jours. J’ai de la chance car, là aussi, je suis un des rares soldats à l’avoir eu qu’une seule fois.
Il faut également que je vous parle de la cantine. J’ai eu l’occasion de visiter les cuisines. Ce n’est pas le top du top non plus.
Les plats sont mijotés sur des cuisinières de campagne à feu de bois datant de la guerre de 14-18.
Le café, enfermé dans des sacs en jute, est mis à tremper dans une marmite d’eau pendant toute la nuit. Il est réchauffé le lendemain matin pour notre petit déjeuner. Cela ne vaut pas l’expresso italien mais, après trois ou quatre jours d’opération, nous le trouvons très bon. La viande de bœuf, quand il y en a, est du surgelé mis à décongeler pendant plusieurs jours.
Le plus gros travail des cuistots est d’enlever, au couteau, petits morceaux par petits morceaux, le papier de protection collé à cette « barbaque ». Nous arrivons quand même à la manger malgré qu’elle soit toujours bien cuite. Tout compte fait il vaut peut-être mieux qu’elle soit trop cuite. Notre plat préféré est le steak frites comme les mômes.
Nous avons souvent des fayots. Dans ces cas là nous avons le droit, le soir, à des récitals en tout genre. Il y a même des concours.
Nous n’avons pas de réfectoire pour l’instant. Les repas se prennent dans nos hangars-dortoirs respectifs.
Deux ou trois copains vont s’approvisionner aux cuisines pour toute la section. Nous mangeons sur des tables en bois assis sur des bancs. En général il y a de l’ambiance, sauf quand la bouffe n’est pas bonne. Tous ces repas sont accompagnés d’un vin rouge en vrac dans des bidons.
Je ne saurai définir ce picrate, ni sa provenance, ni son cépage et encore moins son année. Je me demande s’il y a du raisin là dedans.
Le repas du soir est du même acabit.
Pour améliorer l’ordinaire nous nous rabattons sur les colis expédiés par notre famille de métropole. Là aussi l’amitié est présente. En règle générale nous partageons ces colis avec les copains. Certains n’en reçoivent jamais. Les sous-officiers et les officiers, à partir du grade de brigadier-chef, mangent au mess.
L’après-midi, après ces repas de « fiesta », nous nous attelons aux corvées du camp. L’armée y pourvoit. Il n’est pas question d’errer dans le camp, désoeuvrés.
Il faut nous occuper sainement l’esprit.
Les corvées consistent à nettoyer la piaule et le camp, à renforcer nos barbelés de défense et nos postes de garde, à faire les « pluches » aux cuisines. Comme tout troufion qui se respecte, pour toutes ces corvées, il n’y a pas « le feu au lac ». Nous prenons tout notre temps pour exécuter ces basses besognes. A la fin des corvées, un petit tour au bar du camp n’est pas de refus. Il n’y a pas d’alcool fort genre pastis ou autre (quoique…) mais de la bière, du jus d’orange, de la limonade. Comme la bière n’est pas toujours très fraîche, malgré le frigo, nous la buvons additionnée d’un peu de grenadine : ça s’appelait un « tango ».
La petite bouteille d’orangina, vous savez celle qu’on doit secouer avant de la boire, s’appelait une « couille » mesdames.
Je pense, d’ailleurs, qu’elle était moins gazeuse à l’époque et, surtout, plus naturelle. Quoique non servi au bar, des petits malins arrivent toujours avec un reste de picrate de midi.
Il n’y a qu’un serveur au bar. Lui aussi a la planque.
Je me souviens qu’il était dans notre section à son arrivée. Je l’ai eu comme porteur de musette quand j’avais le FM. J’ai une photo où on le voit derrière moi en opé. Il n’est pas resté longtemps dans la section : des problèmes de santé sans doute.
Le bar est constitué d’une salle intérieure avec un comptoir et d’une sorte d’avancée à l’extérieur avec un toit et ouverte sur les côtés.
C’est l’extérieur qui est le plus fréquenté, surtout en été. Je crois qu’il y avait quelques tables et quelques chaises.
Nous avons droit aussi à notre ration de paquets de cigarettes de troupe. Comme le nombre de paquets est limité, je m’arrange pour racheter la ration de non fumeurs.
J’en trouve aussi au bar mais ce sont des cigarettes Bastos plus chères. Les Bastos sont fabriquées en Algérie.
Après le dîner c’est la veillée.
Certains écoutent une radio sur leur petit transistor. D’autres font leur courrier à leurs parents, leur femme, leurs copains et copines. D’autres encore bouquinent toutes sortes de littérature , la bonne et la moins bonne, des bouquins de cul. Qu’importe, il faut occuper l’esprit pour tenir le coup. Quelques-uns jouent aux cartes. Il y a beaucoup d’amateur de tarot et de poker, souvent pour de l’argent. J’ai appris à jouer au tarot et au bridge là-bas. Je n’ai jamais eu l’occasion d’en rejouer depuis. De temps en temps on se tape une belote ou une coinchée.
Une autre particularité d’une unité combattante comme la nôtre : il n’y a pas de « mitard », de prison comme en métropole. Pourquoi ? Tout simplement car partir en opération est beaucoup plus dur que de rester enfermé au camp.
Quelle punition plus importante voulez-vous donner ? Il n’y en a pas. Donc un « mitard » est superflu.
Maintenant que le tour de la propriété est fait, revenons à nos moutons et parlons un peu de nos opérations sur le terrain.
LES OPERATIONS
Je me rappellerais toujours de ma première opération car elle est le symbole de l’imbécillité de certains militaires.
Notre chef d’unité, à l’époque, était un capitaine. Autant que je me souvienne cette première sortie était de courte durée : vingt quatre heures je crois. Rassemblement dans la cour avec sac à dos et armement pour une revue d’effectifs. Petit pitch du commandant. « Pour les nouveaux, bien venue au camp. Pour certains en particulier : je n’aime pas les sursitaires. Messieurs les sursitaires, je me charge de vous en faire baver ». Cela commence bien : bonjour le moral. Monsieur « mon capitaine » oublie un détail important. Nous, nous sommes obligés de venir : lui pas, il est volontaire. Mon copain GG l'a retrouvé grâce à internet. Monsieur mon capitaine a fini sa carrière comme général et est toujours de ce monde.
J'ai une mise au point à faire à ce sujet.
Les médias disent que nous étions volontaires. C'est faux,complètement faux: aucun de mes copains et moi-même n'étions volontaires.
Par la suite, devant le manque de candidature, l’armée a pratiqué, ce qu’on appelle le volontariat d’office. Ce fut mon cas. Je fais cette mise au point car, là aussi, beaucoup de monde, y compris les médias, croit que nous étions tous volontaires. Je n’ai jamais demandé à faire partie d’un commando, on m’y a contraint.
Cette présentation sympathique étant faite, revenons à nos moutons.
Nous partons à pieds et en colonne en direction du djebel El Anay situé derrière le village. Pas besoin de camion pour cette destination toute proche. Pour ce premier « crapahutage » en montagne et dans l’ignorance des besoins, je me suis équipé comme les anciens.
Côté vestimentaire je mets ma tenue commando : veste et casquette camouflées et petit pull kaki sous la veste. Les poches de côté de mon treillis sont gonflées à bloc. Le treillis est le pantalon militaire.
J’y mets des babioles comme mon chèche, mes gants et quelques morceaux de sucre pour redonner du tonus en cas de défaillance.
Le chèche est une longue écharpe africaine utile à beaucoup de chose. Il sert surtout à faire des turbans. Je l’ai utilisé, entre autre, pour me couvrir le nez, la bouche et les oreilles en plein siroco.
Par précaution je mets ma veste fourrée dans mon sac avec un bidon d’eau, des chaussettes de rechange et mes rations. J’ai également mon quart. Il a la forme du bidon et s’adapte au cul de celui-ci.
Ah ! Le quart du troufion, c’est également tout un poème.
Le quart est la tasse réglementaire de l’armée.
Il est en aluminium comme le bidon et possède deux anneaux pliables en guise de poignée.
Nous nous en servons aussi bien pour boire un coup de flotte qu’un coup de picrate, de café ou de gnole. Nous ne le lavons qu’à l’eau froide et encore pas toujours. Il devient vite culotté comme une pipe. Il est aussi crasseux à l’intérieur qu’à l’extérieur. Nous l’utilisons sur des feux de bois ou sur le poêle de notre chambrée pour chauffer de l’eau, du vin ou du café. Il devient vite très noir à l’extérieur avec la fumée.
En un mot, il est franchement « dégueulasse ».
C’est également à la gueule du quart que l’on reconnaît les anciens.
Je suis chaussé de mes pataugas toutes neuves.
Je porte également mes cartouchières et une autre gourde d’eau à la ceinture dans sa housse de protection. J’ai également mon fusil et ma musette de chargeurs FM qui repose en haut du dos sur le sac. L’air de rien ça commence à faire du poids surtout au bout de vingt quatre ou quarante huit heures de marche.
Jugez en par vous mêmes. La musette fait une dizaine de kilo, le fusil aussi.
Avec le sac à dos nous avons donc dans les trente kilo sur le dos.
Nous sommes en novembre. Les grosses chaleurs sont terminées et il ne pleut pas : l’idéal quoi. Je ne vous en dirai pas plus sur cette première sortie car, je l’avoue, je m’en souviens très peu.
Par contre je peux vous raconter le déroulement habituel de nos marches en montagne avec nos nuits à la belle étoile.
Nous progressons en file indienne sur toutes sortes de chemins : routes en terre ou sentiers muletiers. Parfois il n’y a ni l’un ni l’autre. Nous crapahutons alors sur des pentes raides semées d’arbustes et d’arbres rabougris. On monte, on descend. Le sol est souvent jonché de rochers et de cailloux qui roulent sous nos pieds. Nous traversons des ravins et longeons des oueds souvent secs.
Avec plus de trente kilo sur le dos ça devient vite très pénible.
Tout cela se fait dans le silence et toujours avec la crainte de faire de mauvaises rencontres. Après plusieurs heures à ce régime les jambes commencent à avoir du mal à suivre. En hiver nous sommes imbibés de pluie. En été il fait plus de soixante degrés au soleil et là c’est la transpiration qui nous colle à la peau.
A ce régime le dos et les reins en prennent un sacré coup. Actuellement je suis sujet aux maux de dos et lombagos. Je pense que ces pérégrinations, chargé comme une mule, en sont pour quelque chose.
L’ordre de marche n’est pas toujours le même. Le capitaine donne ses directives au départ.
Cent bonhommes espacés les uns des autres d’une dizaine de mètres font une longue colonne. Quand le terrain s’y prête les sections prennent des itinéraires différents. Cette technique, en plus de la discrétion, permet un ratissage plus large du secteur.
Au bout de quelques heures on commence à traîner les pieds et à tirer la langue. De temps en temps nous avons droit à une pause de cinq minutes.
Pendant ces arrêts nous gardons notre bardât sur nous pour pouvoir repartir très vite. Là aussi j’ai appris des anciens. Pour soulager le dos et les reins tout le monde a la même solution.
Il faut s’asseoir, accoté à un talus ou à flan de montagne et, si possible, avec une motte de terre ou un caillou sous le sac à dos. C’est très efficace : les épaules sont allégées. Cette technique permet également de se lever très vite et de se mettre à l’abri en cas de besoin. Il faut toujours être vigilent pour sa sécurité.
Elles paraissent toujours trop courtes ces pauses. Le temps de boire un coup de flotte et on repart.
En été nous ne buvons que deux ou trois gorgées car il faut économiser notre eau.
Nous nous arrêtons plus longtemps à l’heure du déjeuner pour manger nos rations. Au cours de nos repas champêtres il est bien sûr exclu d’allumer un feu. Vous comprenez bien pourquoi.
Nous mangeons donc toujours froid, été comme hiver.
Le soir nous nous installons du mieux possible pour dormir à la belle étoile.
En tête de colonne il y a toujours trois ou quatre éclaireurs. Ils marchent trente ou quarante mètres devant, au-dessus ou en contrebas des chemins quand c’est possible. Leur mission consiste à nous guider sur la bonne piste et, surtout, à détecter les pièges éventuels : mines, grenades piégées et autres divertissements…
En général nous observons un silence radio pendant ces marches. Pourquoi ? C’est très simple. Nos copains d’en face sont équipés de postes transistors qui leur permettent d’entendre un émetteur radio à une distance raisonnable. J’ai testé le système : c’est très efficace. La progression en file indienne nécessite d’observer certaines règles.
Dans la journée on garde une distance de huit à dix mètres, parfois plus, avec celui qui précède pour éviter l’hécatombe en cas d’embuscade. La nuit c’est une autre paire de manche.
Tout dépend de la clarté du ciel.
Par nuit très noire une distance de moins de deux mètres est fréquente. Il ne faut surtout pas perdre de vue celui de devant. Il n’est pas rare que la colonne s’arrête pour recoller les morceaux.
Pourquoi ces marches de nuit ?
Tout simplement pour passer inaperçu et être en position à l’endroit voulu avant le lever du jour. Croyez-moi c’est payant. Beaucoup de fellaghas en ont fait les frais.
oximité d’un village. Là, nous sommes vite repérés. Il y a toujours beaucoup de chiens dehors qui se chargent de prévenir leurs maîtres de notre présence. Personne ne sort de sa mechta pour nous regarder passer. Parfois une petite lumière filtre sous la porte. Nous ne traversons que très rarement des villages puisque nous opérons la plupart du temps en altitude et donc en zone interdite. Ces zones sont des régions non autorisées aux civils. Pratiquement toutes les régions montagneuses sont en zone interdite.
Elles ont été évacuées à une certaine époque afin de pouvoir les contrôler plus facilement.
Les villages qui s’y trouvent sont en ruines aussi, dans ces coins perdus, nous tirons sur tout ce qui bouge.
Avis aux amateurs.
Les marches de nuit sont également propices à toutes sortes de pièges. Les pièges ! on connaît aussi. Au cours de l’une de ces marches les éclaireurs sont tombés sur un guetteur : on appelle ça un « chouf ». Sa mission consiste à surveiller tout un secteur et à rendre compte. Ils sont tellement bien camouflés que, la plupart du temps, nous ne les voyons pas. Je pense que celui-là manquait d’expérience. En général ils ne sont pas armés. Celui-ci a été abattu . Nous l’avons piégé avec deux ou trois grenades quadrillées si bien qu’au moindre mouvement du corps, tout saute. Nous ne restons pas là pour voir le résultat.
Rien n’est trop dur pour un commando : ni le froid, ni la pluie, ni la chaleur, ni la neige, ni les difficultés du terrain, ni les kilomètres. Non, non, ce n’est pas une erreur. J’ai eu de la neige en janvier février dans les montagnes d’Algérie. Tout le monde en bave. Les moins résistants ne sont pas ceux qu’on croit. Les gros balaises ne tiennent pas le coup. Certains sont déplacés dans une autre unité au bout d’une semaine ou deux.
Le fait d’avoir pratiqué beaucoup de sport, avant ma venue en Algérie, m’a rendu un sacré service.
A l’inverse, j’aurai peut-être été planqué dans un bureau.
N’ayons pas de regret : la vie est comme elle est.
Il y a également ceux qui sont dangereux pour leurs copains car ils ont trop la trouille. Ceux-là aussi sont renvoyés. Vous allez me dire : ils font peut-être semblant. Non je ne crois pas, à moins d’être un super acteur. Ce n’est pas le cas. Je pense qu’il est impossible de tricher avec des visages aussi expressifs, des visages de peur. J’ai eu l’occasion d’en côtoyer un dans notre section. Il n’arrêtait pas de rouspéter. Il avait toujours son fusil à l’épaule et faisait tout n’importe comment.
Comme il devenait dangereux et était un fardeau pour nous, il a été viré du commando et expédié dans une autre batterie sur un piton.
Certains militaires de haut rang ont compris que la meilleure façon de contrer les fel sur leur terrain est de pratiquer la guérilla comme eux. La plupart du temps ceux-ci ne sont jamais bien nombreux, au maximum quelques dizaines d’individus. Ils ne sont pas toujours bien armés. Beaucoup n’ont que de vieux fusils de chasse. Leur force est dans leur équipement très léger et surtout dans leur rapidité de déplacement n’importe où, n’importe quand.
Les seuls Français à pouvoir rivaliser avec eux sont la légion et quelques unités de paras.
C’est trop peu et c’est en grande partie pour cette raison que les commandos de chasse ont été créés.
D’ailleurs on retrouve souvent les mêmes pour les coups durs sur le terrain :
- les bérets verts de la légion
- les bérets rouges des paras
- les bérets noirs des commandos
Au cours de mon séjour dans cette unité j’ai également entendu parler des commandos Viet. Je ne les ai pas rencontrés personnellement.
Ce sont des unités d’engagés vietnamiens que l’armée a ramené d’Indochine et qui se sont normalement retrouvés en Algérie. Ils étaient présents dans tous les gros coups, aux avant-postes. Il paraît qu’ils ont eu de grosses pertes au début de la guerre.
Je n’aime pas les para car ils sont souvent crâneurs.
Par contre nous nous sommes toujours bien entendus avec les légionnaires. Ils nous respectent sur le terrain. Il m’est même arrivé de boire l’apéro avec eux à Alger.
Là aussi il faut remettre les pendules à l’heure.
Quoiqu’en disent certains, la légion a été et est toujours, pour moi, bien plus efficace sur le terrain que les paras. C’est assez logique car les légionnaires, à l’époque, étaient des soldats de métier.
Et si nous revenions à nos moutons.
Comment s’organisaient nos nuits à la belle étoile, souvent à plus de mille mètres d’altitude ? La tactique la plus utilisée est de s’installer au-dessus d’un sentier, d’un chemin, à flan de coteau d’un piton.
Chaque équipe se voit attribuer un secteur avec une direction bien précise de surveillance. Bien entendu nous nous servons de la topographie du terrain pour nous camoufler au maximum. Ce n’est pas toujours facile quand il n’y a pas un arbre. Les équipes sont à faible distance l’une de l’autre et dos à dos pour éviter les mauvaises surprises par derrière.
Chacun s’installe pour manger avant la nuit.
Au menu : boites de conserves, pain, orangeade et eau, sans oublier le petit coup de gnole et la dernière cigarette. Comme je vous l’ai dit, nous mangeons toujours froid, même l’hiver. Nous n’avons pas d’ouvre-boîtes aussi nous nous servons carrément de nos couteaux respectifs pour ouvrir nos conserves. Nous mangeons avec ces couteaux ou avec nos doigts.
Nous sommes écologistes avant l’heure car nous ne laissons rien traîner.
Ce n’est pas par respect de la nature mais pour effacer toutes traces de notre passage. Après ce succulent repas, installation pour la nuit et établissement des tours de garde de l’équipe.
Chacun fait une heure à une heure et demie de surveillance. Nous postons un garde par équipe.
Cette organisation permet aux autres de dormir un peu pour récupérer des fatigues de la veille. C’est la dernière heure de garde que je préfère. Voir le jour se lever sur les montagnes, c’est magnifique. C’est souvent la même montre qui circule pour éviter les contestations. Une heure et demie de garde c’est long la nuit, surtout en pleine nature. On entend les chacals japper. Parfois ils sont très près de nous. Les chacals et les sangliers ont souvent été pris à partie pendant la nuit. Je ne crains pas de le dire : j’ai souvent eu la trouille. Ceux qui disent le contraire sont soit des malades, soit des menteurs.
Pourtant, on risque moins un mauvais coup la nuit que de tomber dans une embuscade de jour. Je garde le souvenir des tensions suscitées par ces gardes de nuit en pleine nature. Tous les sens sont en éveil et, plus particulièrement, l’ouïe qui se développe comme la vue. Le moindre bruit nous met en alerte. Il y en a beaucoup, surtout en moyenne montagne.
Pour passer le temps pendant ma garde, je fume une cigarette sous ma veste ou ma djellaba.
Si le temps est clair j’observe la voûte étoilée. Que c’est beau quand il n’y a pas de pollution.
A ce sujet, j’ai une anecdote qui aurait pu nous coûter très chère. J’étais chef d’équipe à l’époque. Au cours d’une nuit sur le terrain, un harki s’est endormi pendant son tour de garde.
Personne pour veiller pendant au moins cinq heures.
Tout le monde s’est réveillé comme un seul homme au petit matin. Je ne vous parle pas de l’engueulade qui a suivi. Le pire aurait pu nous arriver. Cela ne s’est jamais reproduit.
Encore une autre anecdote à vous raconter. Le terrain est souvent truffé de cailloux et d’arbres. Une précision au sujet des forêts. Il y a très peu de grands arbres. La végétation est composée principalement de chênes- lièges et de chênes verts. Il m’est donc arrivé de dormir dans ces arbres. Je me revois encore chercher la bonne fourche de grosses branches : une branche pour se caler le dos et une autre de chaque côté pour ne pas basculer. Je laisse mon sac à dos au sol mais je garde mon arme.
Beaucoup de gens ne me croient pas quand j’évoque ce souvenir et pourtant c’est la vérité.
Il faut dire, qu’à l’époque, j’étais capable de dormir n’importe où. Heureusement car il faut récupérer de la fatigue du jour et être en forme le lendemain pour crapahuter encore et encore. On a l’impression que ça ne va jamais s’arrêter.
Des anecdotes comme celle là je vous en raconterai souvent, plus incroyables les unes que les autres.
Le réveil au petit jour est parfois pénible.
Les courbatures des efforts de la veille sont là.
En général le petit « dej » froid est vite pris et refaire son sac tout autant.
Il n’est, bien sûr, pas question de se toiletter. Par souci d’économie, nous nous rafraîchissons les yeux, la bouche et la gorge avec seulement une tasse d’eau.
Une vérification de son armement s’impose et nous sommes prêts à repartir.
Nous ne repartons pas toujours tout de suite. Parfois nous restons deux ou trois heures à poste. L’heure matinale est souvent propice pour tendre une embuscade.
Nous aussi nous savons le faire.
Mon séjour à Kherba est de courte durée : un mois, peut-être un peu plus.
C’est à Kherba que je me fais mes premiers copains : surtout G… et T... Il y en a d’autres mais j’ai oublié leurs noms. Nous serons ensembles pendant quelques mois. Arrivés avant moi, ils partiront avant moi.
G… sera mon voisin de lit après notre déménagement à Rouina.
Les opérations se suivent sans beaucoup de répits.
Comme nous sommes souvent ravitaillés sur le terrain, nous ne connaissons jamais la durée de nos sorties.
Il est fréquent de partir trois jours, de revenir pendant un ou deux jours au camp et à nouveau de repartir pour un, deux, trois, quatre jours.
Quand nous sommes opérationnels, nous ne restons jamais plus de deux ou trois jours d’affilé au camp : trois jours c’est exceptionnel.
Vous voyez c’est la vie de château.
Nous ne partons jamais avec plus de deux jours de ration et deux gourdes d’eau sur nous. Nous sommes ravitaillés sur le terrain la plupart du temps par un camion. Malgré les cinq ou six gars bien armés qui l’accompagne, je pense que le chauffeur ne doit pas être tranquille de rouler dans ces coins reculés.
Quand il n’y a aucun moyen d’accès c’est un hélicoptère Sikorsky qui nous apporte les rations, le pain et surtout l’eau.
L’eau est primordiale. Sans elle nous nous affaiblissons très vite. Il n’y a pas d’eau dans ces montagnes, sauf quand il a plu pendant plusieurs jours en hiver. Nous apprenons très vite à l’économiser. Je sais maintenant que la soif, voir la déshydratation, est beaucoup plus dure à supporter que la faim. Quand nous souffrons des deux, c’est dur, très dur.
Des opérations, j’en ai fait des dizaines et des dizaines avec un accrochage avec les rebelles presque à chaque fois. Quand ça ferraille dans tous les sens, on fait une prière pour que la balle, la bastos comme on disait, ne vous touche pas.
Inch’Allah .
Je vous raconterai quelques accrochages bien que ce ne soit pas le but de mon livre. D’autres s’en sont chargés avant moi avec plus ou moins de bonheur. Je ne vous raconterai pas non plus de scènes de torture.
Je laisse ça aux spécialistes. Des sadiques ! Il y en a partout. Une chose est certaine : nous ne faisons que très rarement des prisonniers.
Mon accoutumance à toujours surveiller tout ce qui m’entoure, de près comme de très loin, a développé mon acuité visuelle. J’ai toujours conservé cette faculté d’observation.
Je me souviens de mon baptême du feu quand nous étions à kherba. L’opération était de courte durée : une journée. Cette fois il s’agit d’un ratissage en plaine dans des zones habitées. Le ratissage consiste à s’étaler tous en ligne à bonne distance l’un de l’autre et à avancer tous ensembles.
Ce genre d’opération se fait presque toujours à la suite de renseignements obtenus de différentes façons, pas toujours très avouables.
Quand je pense que certains militaires, très connus, se refusent à admettre la pratique de la torture en Algérie.
Les guerres propres n’existent pas, elles sont toutes sales.
Cet aparté étant fait, revenons à notre ratissage.
Nous avançons donc tous en ligne et nous fouillons tout : les trous, les haies, les habitations appelées mechtas, les étables et tous les cabanons.
Là aussi nous savons faire. Tout est passé au crible : les buffets, les coffres, les lits, les vêtements… Ce n’est pas toujours ragoûtant car souvent d’une très grande pauvreté. Les femmes et les enfants sont dehors bien avant notre arrivée.
Les hommes ne nous ont pas attendu pour partir.
Il ne reste que quelques vieux dans le village.
En général nous les rassemblons dans un coin pour effectuer un contrôle d’identité et un interrogatoire.
A notre passage les vieilles femmes ne se gênent pas pour nous crier dessus. Stoïques nous continuons nos fouilles.
Le but consiste principalement à trouver des armes. Nous avons découvert beaucoup de caches d’armes dans des endroits pas possibles.
Notre réputation nous a précédé et elle n’est pas très bonne. Maintenant je comprends ce regard de peur sur les visages des enfants et des femmes. Il faut dire que notre allure n’est pas toujours avenante.
Certains sont chaussés de rangers, d’autres de pataugas. Certains ont leur casquette, d’autres pas. Beaucoup sont débraillés. Autrement dit « de vraies gueules d’amour ».
S’il vous plait, ne jugez pas trop vite.
N’oubliez pas que certains d’entre nous sont dans ce merdier depuis bientôt un an.
Là aussi je ne peux m’empêcher de penser à la soit disant pacification.
Je ne crois pas que l’on puisse faire la guerre comme nous l’avons fait et pacifier les habitants en même temps. C’est incompatible. Il fallait bien faire plaisir aux politiques. En tout cas, nous n’avons jamais pratiqué la pacification dans notre unité mais la guerre.
Tout à coup, alors que nous avancions en terrain découvert, nous essuyons une rafale d’arme automatique.
Tout le monde s’est retrouvé à plat ventre, le nez dans la terre en moins de deux. Rien pour s’abriter.
Je n’en menais pas large et mon copain G… à côté de moi non plus. Personne n’est touché. Il y a deux ou trois gars planqués dans une cache au fond d’un trou.
Je pense que l’un d’eux a paniqué de nous voir si près et a ouvert le feu. Il n’aurait pas dû. Encore d’autres rafales. Nous restons toujours le nez par terre.
Une section s’est approchée, a balancé quelques grenades et l’affaire a été réglée en moins de cinq minutes.
Voilà ma première rencontre avec ceux d’en face. Plus de peur que de mal.
Ce ne sera peut-être pas toujours le cas et je me pose des questions. Je comprends plus facilement la nervosité de certains après dix mois de bled.
Mon séjour à Kherba est de courte durée. Tout le monde fait ses bagages et en route pour Rouina qui n’est pas très loin. C’est curieux, je n’ai aucun souvenir de ce déménagement. Par contre, je me rappelle très bien ce village.
Il est situé de l’autre côté de l’oued Chélif, en plaine sur la N4. Rouina est un peu plus gros que Kherba.
Le nouveau camp est un peu…, disons moins mauvais. L’accès se fait par une petite route en terre de deux cent mètres de long à partir de la N4. Il est à l’écart du village : ce qui n’est pas plus mal. C’est un corps de ferme appelé « la Ferme des Grosses Têtes », assez important et constitué d’une grande cour intérieure entourée de bâtiments bas.
Les lieux étant trop isolés, les propriétaires sont partis vivre en ville. C’est intéressant pour eux d’avoir l’armée dans leurs murs.
Nous protégeons leurs bâtiments et leurs centaines d’hectares de terre cultivée.
Ces terres sont des cultures céréalières, parfois plantées d’oliviers.
C’est riche, très riche.
Un seul de ces bâtiments est plus imposant et constitue certainement la maison d’habitation des propriétaires. L’accès dans la cour se fait par deux entrées opposées: l’une au Nord, l’autre au Sud.
Au milieu de cette cour trône un marabout : petit bâtiment religieux en dur équipé d’un dôme et peint en blanc.
A côté du marabout il y a le rituel mat porte-drapeau. Deux gars montent et descendent les couleurs tous les jours. Cette coutume militaire n’a pas pu être supprimée. Quelques petits arbres agrémentent la cour intérieure. La maison principale est attribuée à notre encadrement : le commandant et les chefs de section. Les sections un, deux et trois sont cantonnées dans les autres petits bâtiments de la cour.
La section quatre, la notre, est logée à l’extérieur des murs dans une sorte de hangar à machines agricoles. En face nous avons une espèce de palmier et un sapin avec un nid de cigogne en haut. Le nid est fréquenté tous les ans.
Des cigognes il y en a partout. Elles font un sacré raffut.
LE CAMP A ROUINA
Notre nouveau dortoir est assez spacieux. Le sol est toujours en terre battue. Par contre nous n’avons plus de lits à étages mais des lits individuels : le luxe.
Bien entendu nous nous rapprochons tous de nos meilleurs potes. Je me retrouve donc naturellement à côté de G... Mon lit est installé dans le fond à gauche. J’ai récupéré ma caisse à munition de Kherba et je l’ai fixée au mur au-dessus de mon lit.
Entre nos plumards, à G… et à moi, nous avons installé une espèce de guéridon recouvert d’une vieille couverture. Il nous sert à poser bouquins, cigarettes et bidons d’eau. Quand je vois, sur une photo, l’état de propreté de mon traversin, j’en déduis que la lessive n’est vraiment pas notre affaire. Nous prenons toujours nos repas dans nos quartiers respectifs.
Les cuisines sont dans un bâtiment à part, en dehors de la cour, près de la porte sud.
Il y a très peu de travaux à réaliser. Le camp était déjà occupé par des militaires avant nous. L’entrée principale extérieure est équipée d’une barrière genre passage à niveau et d’une guérite. Quatre ou cinq postes de surveillance sont répartis autour du camp et servent pour les gardes la nuit.
A ce propos seuls les permanents au camp et la section au repos participent à la garde.
Autrement dit, entre deux opé, on nous fout la paix.
Les postes sont faits avec des sacs de sable et sont ouverts sur les quatre côtés au-dessus d’un mètre quarante. Le tout est agrémenté d’un toit en tôle ondulée monté sur quatre poteaux en bois.
Je me souviens avoir pris des tours de garde dans ces postes. Ces postes étant des cibles faciles, je me plaçais toujours à l’extérieur.
Entre ces postes une barrière de barbelés empêche toute intrusion.
Nous avons un poste de garde comme en métropole, pas très loin de la porte d’entrée du camp .
Il est composé de deux pièces. La première sert de bureau et la deuxième de dortoir pour les gars. Pour les gardes au camp, nous délaissons le fusil et utilisons un PM qui est plus léger et plus efficace.
C’est quand même moins stressant qu’en opération en pleine nature.
Notre première corvée, en dehors des opérations bien sûr, est de renforcer ces barbelés, un peu légers à notre avis. Nous en rajoutons une deuxième rangée et même une troisième à certains endroits. Nous les agrémentons de boites de conserve vides accrochées à l’intérieur et à mi-hauteur. C’est très efficace contre les tentatives de pénétration dans le camp la nuit. Les sentinelles balancent aussitôt une rafale de mitraillette dans la direction du bruit.
Il y a un inconvénient : les chacals et autres bestioles se font également prendre.
Côté sanitaires, rien de changé : kif-kif Kherba.
La fosse est creusée à l’extérieur des murs, côté Nord, entre deux postes de garde. Nous avons donc des latrines toutes neuves : c’est le pied.
Une autre particularité du camp : les lavabos, les douches, les cuisines et la maison principale sont alimentés en eau par un puits artésien à gros débit.
J’aurai l’occasion de vous reparler de ce puits qui deviendra très important pour nous quelques mois plus tard. Quelques arbres sont agrémentés de nids de cigognes qui n’arrêtent pas de craqueter la nuit. Au début elles nous empêchent de dormir. C’est comme tout on s’y fait.
Voilà nous avons fait le tour de la propriété.
Je vais rester plus de vingt mois dans ce camp.
Tout cela est bien joli mais, malgré notre déménagement, les opérations ne s’arrêtent pas. C’est à partir de ce camp que nous allons prendre connaissance de notre importance dans le coin.
Nous n’avons pas que de bons souvenirs de l’oued Chéliff qui passe à côté. Combien de fois l’avons-nous traversé avec de l’eau jusqu’au haut des cuisses. Toujours en début d’opération bien sûr. Le pantalon, les chaussures et le reste, suivez mon regard, sèchent sur nous en marchant.
Cet oued nous sert également de pas de tir pour l’entraînement. Bien que très bon tireur, j’étais petit par rapport à certains anciens.
C’est là que j’ai vu des gars soulever une boite de conserve à cinquante pas avec une rafale de MAT et même faire encore mouche quand elle est en l’air : « chapeau ».
Pour ma part, c’est au FM que je suis devenu très bon tireur par la suite.
C’est à Rouina que des copains m’ont montré, pour la première fois, des prises de guerre particulières : des colliers d’oreilles de fellaghas conservés dans un bocal de formol. Je pense que le formol est fourni par les deux infirmiers du camp. Bonjour les belles panoplies. Je me demande s’ils les ont gardées. Ce n’est pas le genre de collection qui m’a tenté. Je trouve qu’il faut être vicieux pour ramener de tels trophées. Par contre je regrette de ne pas avoir gardé mon béret noir et mon insigne commando.
On en a tellement « ras le bol » que l’on ne pense pas, que l’on ne veut pas, ramener des souvenirs.
Notre commandant repart pour la métropole. Il a fini son temps en Algérie. Je ne vais pas le pleurer.
Dans l’attente d’un nouveau commandant, nous héritons d’un intérimaire. C’est un lieutenant, un « deux barrettes », le lieutenant B… qui nous chapote pendant quelques temps.
C’est un jeune, assez costaud et pas emmerdant. C’est le meilleur commandant que nous ayons eu. Il reviendra au commando une autre fois dans de tristes circonstances.
C’est également à Rouina que nous nous sommes coltinés les opérations les plus coriaces.
Je commence à avoir de l’entraînement pour les marches forcées en montagne.
Je n’ai plus un poil de graisse. Quel régime !
Pas très loin de Rouina, en bordure de la N4 il y a un piton de malheur qui a été le théâtre de nos ébats à plusieurs reprises. Je crois que c’est le djebel Doui. Il culmine à 1039 mètres.
Comme il est planté au milieu de la plaine, il sert de transit aux rebelles pour rejoindre d’autres montagnes. Une particularité de ce piton : il n’y a pas un seul arbre ni un buisson dessus, que des rochers et des cailloux. Il est très abrupt côté Nord et en pente douce côté Sud.
Il n’y a pas une seule source d’eau si bien que nous n’y restons pas très longtemps : quarante huit heures en hiver et vingt quatre heures en été.
Je vous assure que nos deux bidons d’eau ne font pas long feu. En été c’est un vrai four. La réverbération du soleil sur les rochers fait grimper la température.
Il est facile de faire cuire un œuf au plat, sans plat, sur un caillou. J’ai essayé : ça marche.
Je me souviens plus particulièrement d’une opération dans ce secteur.
Comme toujours nous avons grimpé ce piton vers minuit et, bien sur, côté abrupt. Les cailloux roulent sous nos pieds et nous nous cassons la gueule à tour de rôle. Les jurons qui fusent de toute part sont à peine étouffés car il faut garder le silence.
Je ne me rappelle plus la durée de cette ascension : trois ou quatre heures sans doute.
Nous passons côté sud du piton et nous nous installons en embuscade comme d’habitude. Chacun se repose comme il peut en attendant le jour. A l’aube nous perfectionnons nos positions et nous nous planquons derrière des rochers. Le site est en pente et forme un entonnoir. Les sections se répartissent tout autour pour faire une nasse. Le silence radio est de rigueur.
Nous n’attendons pas très longtemps. Trois individus montent côté pente douce. Ils ont l’air pressé car ils allongent le pas. Ils ont des treillis.
Pas de doute ce sont des fels. N’importe comment la zone est interdite aux civils. Bien planqués nous les laissons approcher à cent ou deux cent mètres avant de leur balancer les sommations d’usage. Ils font demi-tour en courant. Le tir des FM et des autres armes ne leur laisse aucune chance.
Ils sont tous les trois abattus. Une équipe s’en approche pour éventuellement les fouiller et leur prendre leurs armes.
Surprise, ils se sont piégés. Ils ont tous les trois une grenade quadrillée dégoupillée qu’ils tiennent dans leurs mains sur la poitrine. Dans ces conditions nous n’avons pas de préjugé. A bonne distance nous tirons au fusil sur les grenades pour les faire sauter.
Le résultat n’est pas beau à voir. Il n’y a pas besoins de prendre leur pouls.
Les trois pauvres gars ont la poitrine complètement ouverte. Tout bouge encore à l’intérieur : les poumons, le foie, les intestins. Ce n’est pas joli joli. Je vous avoue que la vision de ces hommes éventrés m’a secoué et m’a marqué à jamais. Je m’en rappelle très bien. Je vous garantis qu’il faut avoir le cœur bien accroché pour voir des scènes pareilles. Au début c’est très dur, après on s’y fait. Nous récupérons leurs armes et pas mal d’argent qu’ils ont sur eux. Ils ont également chacun un poste transistor.
Une autre fois, en été, j’ai crevé de soif sur cette saloperie de piton.
Comme je vous l’ai dit, à cette époque, il n’y a pas d’eau. Seule une toute petite mare subsiste mais elle se trouve pratiquement en bas du piton côté pente douce. Elle ne fait pas plus de deux mètres de large. Nous n’avons pas fait les difficiles.
Nous avons bu directement dans la mare en écartant les bestioles. Nous en profitons pour remplir nos deux gourdes : on ne sait jamais. Même une eau croupie est la bien venue.
Je me demande encore pourquoi je n’ai pas chopé le palu comme la plupart de mes copains.
C’est également sur ce piton que j’ai fait la connaissance des scorpions.
Alors que je m’apprête à m’asseoir par terre, mon pote G… m’interpelle : « tu devrais faire attention, il y a peut-être un scorpion sous les cailloux ». Du coup je retourne quelques pavés et en découvre un, blanc ,qui se faufile. Je ne lui laisse pas le temps de partir. Je l’écrase d’un coup de chaussure. J’ai eu chaud aux fesses, c’est le cas de le dire. Il faut savoir que les scorpions blancs sont les plus dangereux. Leur piqûre peut être mortelle.
J’ai remercié mon copain.
Vous pensez bien, qu’après cet épisode, j’ai toujours vérifié ou je posais mon cul.
Nous continuons nos opérations dans toute la région avec son lot d’accrochages plus ou moins importants. Pour les grosses opérations nous travaillons de concert avec la légion et les paras.
Nous avons quelques pertes dans nos rangs : pour certains la guerre est finie. Une balle a balafré un doigt de mon chef d’équipe.
Il l’a échappé belle. Depuis il n’est pas trop enthousiaste. Nous le serions à moins.
Notre nouveau commandant est arrivé. C’est un militaire de carrière qui arrive tout droit de métropole : le capitaine C…
Encore un qu’il va falloir éduquer. Nous ne mettons pas longtemps à le juger.
Il n’est pas mauvais sur le terrain mais il a un très gros défaut.
Pour lui la guerre d’Algérie c’est de la rigolade.
La suite montrera qu’il avait tort. Il part en opé avec juste un pistolet dans son étui à la ceinture. Il a le temps d’être flingué avant de dégainer.
N’oublions pas que, comme dans toute guérilla, c’est celui qui tire le plus vite qui a le plus de chance de s’en sortir.
C’est l’hiver et il ne fait pas très chaud.
Nous continuons nos opérations : rien ne nous arrête.
L’une d’entre elle était assez particulière. Comme d’habitude les camions sont passés nous prendre pour une opé de deux ou trois jours.
Avec un Half-Track devant notre convoi et un autre derrière, nous sommes partis au Nord en fin de journée. Quand les blindés nous escortent, c’est que la route n’est pas sûre du tout.
Le Half-Track est un véhicule datant de la guerre de quarante. Il possède deux roues à l’avant et deux chenillettes à l’arrière. Il a des tôles de blindage sur les côtés. Il est équipé d’une mitrailleuse 12/7. Il nous a souvent rendu service pour nos déplacements en convoi.
Dans ces cas là, les camions roulent le plus vite possible.
A l’intérieur nous jouons du tape-cul et notre tête arrive à toucher le toit. Comme les sièges sont en bois, à l’arrivée nous avons le derrière en marmelade. Nous allons encore dormir à la belle étoile. La route est plutôt en mauvais état avec des effondrements de terrain tout le long.
Les camions passent au plus juste avec, parfois, une roue arrière dans le vide. Le terrain s’est effondré au passage d’un des bahuts. Il patine et n’arrive pas à s’en sortir.
Tout le monde descend.
Nous nous étalons au-dessus de la route et mettons les FM en batterie. On ne sait jamais.
Les chauffeurs ne s’affolent pas. Un coup de chance, le camion incriminé possède un treuil à l’avant. Le câble est accroché à celui qui le précède et le bahut est sorti de son trou sans difficulté : chapeau les gars.
Quand je vous disais que nos chauffeurs étaient des bons.
Il nous est arrivé de reboucher des gros trous pour permettre le passage des camions.
Nous avons fini par arriver à destination : quelques baraquements sur un piton complètement isolé. En fait c’est une batterie de notre régiment. Il y a deux canons en position dans la cour et prêts à tirer. Etant nul en la matière je suis incapable de vous les nommer.
Quelques gars sont là. Les autres arrivent au pas de course pour nous voir débarquer avec notre barda.
Ils nous regardent tous avec intérêt car ils ont entendu parler de nous mais c’est la première fois qu’ils nous voient. Il faut dire qu’une centaine de gars qui arrive avec armes et barda ne peut pas passer inaperçu. Nos copains du piton ont pratiquement tous le chapeau de brousse sur la tête. Nous sommes logés, en vrac, dans une espèce d’écurie à même le sol en terre battue. Nos hôtes nous ont préparé un lit douillet avec de la paille. C’est la première fois que nous avons ce genre de literie. Je me suis un peu gratté pendant la nuit. Je ne connais pas la cause de mes démangeaisons. Quelques petites bestioles doivent traîner dans la paille.
Elles partiront d’elles mêmes après une bonne transpiration. Elles aiment le confort mais ce n’est pas sur nous qu’elles l’auront.
Nous ne dormons pas bien longtemps : réveil à une heure trente pour un départ à deux heures. Là aussi nous sommes gâtés. Nous avons du café bien chaud avant notre départ. C’est le luxe : merci les gars. Une visite comme celle-là, de temps en temps, remet les pendules à l’heure. Après notre passage et avoir discuté avec nos hôtes d’une nuit , ils sont tous très contents de se trouver sur leur piton.
Nous sommes déjà fin décembre 1959 et les fêtes de fin d’année arrivent avec son lot de figures des mauvais jours. Nous pensons à notre famille et à nos amis de métropole. Nous avons un peu le cafard de ne pas participer à leurs festivités. Le moral n’est pas terrible mais ça passera comme le reste.
Le réveillon de Noël est là et nous nous organisons pour le fêter dignement.
Beaucoup d’entre nous reçoivent des colis de métropole. Dans notre section nous partageons tout car certains sont oubliés. Je me souviens avoir reçu un colis de la mairie de mon village. A qui les saucissons, les pâtés, les rillettes sans oublier les fois gras, les confits, les bouteilles de vin. Nous allons faire bombance.
Je ne me souviens pas avoir décoré notre hangar avec des guirlandes. Le réveillon s’est poursuivi tard dans la nuit et nous avons « cassé la gueule » à quelques bouteilles.
Le lendemain matin nous avons une surprise que seule l’armée sait organiser. Tout le monde debout : départ dans une heure pour une opération de décrassage.
Merde, ils nous fouteront jamais la paix, même le jour de Noël. Pas de camion. Nous sommes partis du camp à pieds. Après avoir traversé l’oued Chélif dans la flotte comme d’habitude, nous avons ratissé les contreforts des montagnes.
Certains ont la figure vraiment en biais : dure, dure. Nous nous sommes traînés toute la journée.
Qu’à cela ne tienne, en rentrant nous avons fini les restes rien que pour emmerder le monde.
C’est beau d’être jeune.
Bien contant d’avoir veste fourrée, djellaba et caleçon long pour nos nuits à la belle étoile. Bien emmitouflé dans la djellaba, nous finissons par nous réchauffer. Elle est en laine et très épaisse, de couleur marron parsemée de fils jaunes. Elle est ample si bien que nous arrivons même à y planquer notre cigarette pendant notre garde la nuit. Pourquoi cacher la cigarette me direz-vous ?
Il faut savoir que le bout rouge incandescent peut se voir de très loin par un œil entraîné. Comme la djellaba est assez longue, nous la ceinturons à la taille. La ceinture est garnie de cartouchières et d’un bidon d’eau. La djellaba possède une capuche très grande. Nous ne la quittons pas l’hiver, surtout pour dormir. Nous essayons de trouver un coin pas trop caillouteux. Nous enlevons la ceinture. Nous gardons notre arme sous le coude. Nous nous mettons en chien de fusil de manière à être totalement enveloppés. Nous rabattons la capuche sur la figure et ne gardons qu’un petit trou pour respirer.
Personnellement, je préfère garder mes pataugas aux pieds. Elles tiennent chaud et, en cas de besoin, il est plus facile de se déplacer très vite, surtout quand il y a des cailloux.
Bien qu’étant très bon dormeur, je ne me souviens pas avoir passé de très longues heures de sommeil sur le terrain. Je ne dormais que par tranches horaires, tout au plus quatre à cinq heures par nuit.
De temps en temps, le dimanche quand nous sommes là, une petite excursion dans Rouina nous détend un peu. Cette escapade n’arrive pas souvent car, si des gars sont en opé, les autres sont consignés au camp. Nous nous tapons un ou deux pastis, voir plus, dans le seul bistrot du village.
La tenancière est une européenne très sympa. J’aurais l’occasion d’en reparler.
La police militaire est souvent organisée par notre unité. Trois ou quatre gars patrouillent en ville pour éviter les débordements.
La plupart du temps ils sont devant la porte du seul bordel du patelin. Et oui, il y a un bordel à Rouina, tenu par de jeunes Algériennes. Elles ont des clients et il y a la queue dehors. Il faut vraiment en avoir envie car les maladies vénériennes, chaude-pisse et compagnie, sont fréquentes dans ces maisons non contrôlées.
Je crois que j’ai oublié de vous dire qu’il y avait une autre unité militaire juste à l’entrée du village. C’est une compagnie de blindés spahis. Ils sont équipés de half-tracks, chars et autres engins. J’ai eu l’occasion de les croiser sur le terrain. Avant l’apparition des véhicules motorisés, les spahis étaient surtout composés d’unités à cheval.
La plupart de ces régiments se sont reconvertis en unités motorisées.
En général ils se planquent avec un char à mi-pente d’un piton pour surveiller tout un secteur pendant une opération et n’hésitent pas à tirer au canon si nécessaire.
Je vous parlerai également d’un spahis qui m’a accompagné dans un périple de pure folie.
Ce mois de janvier 1960 est riche en évènements.
LE STAGE COMMANDO
Comme d’habitude, la nouvelle nous tombe dessus sans prévenir.
Notre hiérarchie nous invite à revoir notre paquetage car dans deux jours nous partons dans l’Ouarsenis faire un stage commando.
Merde, il ne manquait plus que ça.
Certains anciens l’ont déjà fait il y a un an et nous garantissent du sport. Si je me souviens bien, le stage durait quinze jours. L’Ouarsenis est une montagne qui se situe au sud d’Orléansville et son sommet culmine à environ deux mille mètres. Le camp le plus proche est celui de Lamartine.
Ce nom me dit quelque chose . Après réflexion, je me souviens que c’était également une destination possible à la fin de mes classes à Melun. Il doit y avoir quelques anciens de ma section à Lamartine.
Nous n’y sommes pas allés pendant le stage.
Pour faire bonne figure nous touchons quelques habits neufs : pantalons, veste et casquette camouflées, pataugas.
Les armes sont vérifiées et astiquées.
Le jour J des camions viennent nous chercher et nous filons vers l’Ouarsenis. Après Orléansville la route D132 sinueuse et truffée de nids de poule traverse des gorges peu engageantes. A propos de nids de poule, vu l’importance, j’appelle ça des nids d’éléphant.
Le camp est situé en bordure du lac de retenue d’eau du barrage Steeg sur l’oued Fodda. Il domine le lac et est constitué de quelques grandes tentes qui vont nous servir de dortoir et de réfectoire pendant quelques temps. Nous nous contenterons de lits de camp pour dormir. Il y a un poêle qui trône au milieu de la chambrée pour nous apporter un peu de chaleur.
Nous sommes au mois de janvier et il ne fait pas chaud à cette altitude, même en Algérie.
Au-dessus du barrage, sur le rocher, il y a un petit village de quelques grandes maisons qui abritent les employés du barrage. Une route sur le barrage permet l’accès de l’autre côté.
Par contre, en face, il n’y a pas de route mais un sentier que nous empruntons souvent.
Les festivités commencent dès le lendemain.
Nous avons un instructeur dans chaque discipline. Je vous garantis que nous ne nous sommes pas amusés.
Je me dois de vous en raconter quelques bribes pour que vous ayez une idée de notre villégiature dans ce camp.
D’abord le fameux parcours du combattant.
Il domine le lac et est installé dans une montée.
Nous devons passer par une petite fenêtre taillée dans une espèce de cloison en bois. Il faut mettre son arme canon en avant sinon ça ne passe pas. Certains copains restent coincés. De l’autre côté il y a un comité d’accueil. Quelqu’un de bien intentionné nous balance une vrai grenade offensive dans les jambes. La technique consiste à faire quelques mètres et à s’allonger à plat ventre avant l’explosion.
Bien sur il y a toujours des petits malins.
Je me souviens d’un grand gars qui est resté debout au moment de l’explosion. Il a pris l’allumeur et la cuillère de la grenade dans les jambes. Il s’est retrouvé avec un beau trou dans un mollet. Ce n’est pas méchant mais le stage est fini pour lui.
Il faut aussi passer à plat ventre sous des barbelés. Vous allez me dire : ce n’est pas si terrible que ça.
Erreur, grossière erreur, car pendant notre passage, un instructeur nous tire dessus, juste au-dessus de la tête, avec un fusil mitrailleur. Ce ne sont pas des balles à blanc mais de vraies balles. Je me souviens de les entendre ricocher sur les piquets des barbelés. C’est pour ça que ces piquets sont en ferraille. En tournant la tête sur la gauche je les voies atterrir en bordure du lac dans la flotte. Ce n’est pas le moment de lever son cul sinon on hérite, gratuitement, d’un deuxième trou dans le derrière. Ensuite quelques plots en bois pas plus grands qu’une chaussure agrémente notre parcours. Rien de mieux pour se tordre une cheville quand on rate le plot.
Un peu plus loin nous avons droit à une autre petite douceur.
Nous devons passer debout sur une poutre ronde en bois de quatre à cinq mètres de long installée au-dessus d’un oued asséché. La poutre est de la taille d’un poteau téléphonique.
Rebelotte, pendant notre passage, nous avons encore droit à un tir de FM juste en dessous de la poutre. Il vaut mieux ne pas tomber sinon la rafale est pour nous. Un peu plus loin nous devons franchir un mur de plus de deux mètres de haut. La difficulté n’est pas insurmontable avec une bonne technique. Elle consiste à prendre appui avec un pied sur l’ouvrage avant de sauter.
Cette technique permet de transmettre l’énergie de votre course à votre saut. Vous vous retrouvez en haut du mur sans pratiquement aucun effort. Quelques uns calent sur ce mur. Ils doivent recommencer une, deux, trois fois. Ils finissent par apprendre. Les instructeurs sont là pour les aider. Après ce mur, il faut franchir un fossé . Ce parcours est truffé de petites douceurs de ce genre. Sans oublier que nous devons le faire en un minimum de temps sinon nous recommençons.
Nous passons également pas mal de temps à nous entraîner au tir avec différentes armes. Il n’y a pas de cibles comme dans un stand. Nous tirons sur des cailloux, des arbres, des vieilles cabanes. J’ai beaucoup tiré au FM dans toutes les positions possibles et inimaginables. Avec le FM le tireur est en position allongée. Il a à côté de lui un pourvoyeur qui, lui aussi, est allongé. C’est le pourvoyeur qui approvisionne le FM en chargeurs.
Le chargeur se trouve sur le dessus du FM. Cette technique permet au tireur de ne pas quitter la cible des yeux. Le pourvoyeur est également là pour diriger le tir. J’ai également tiré debout, le FM à la hanche, la main gauche sur la béquille et la droite qui tient la crosse avec un doigt sur la gâchette. Cela m’a rendu service par la suite quand j’ai récupéré le FM après le départ de G...
Avec la topographie du terrain que nous fréquentons en opérations, il est très rare de tirer dans la position idéale des manuels d’instruction.
Quand on tire très longtemps avec le FM il devient bouillant et on ne peut plus le toucher. J’ai également appris à pisser dessus pour le refroidir. Et oui, excusez-moi mesdames mais ça marche. Les mains ne sentent pas la rose après.
Pendant que certains tirent au FM, d’autres s’entraînent au tir de grenades à fusil ou, plus familièrement, de « patates ». Eux aussi finissent par devenir de bons tireurs, malgré la difficulté à estimer la distance de l’objectif et donc l’inclinaison du fusil.
J’ai encore une autre petite anecdote du même acabit, si l’on peut dire, à vous raconter. Nous nous sommes également entraînés au lancer de grenades à mains, des vraies pas des fausses. Nous devons lancer une grenade défensive dans un trou à une vingtaine de mètres.
La grenade défensive est la plus grosse des grenades à mains. Là aussi rien de bien terrible me direz-vous. Attendez, attendez, il ne s’agit pas de la lancer bêtement dans le trou.
Non, il faut, quand elle est dégoupillée et cuillère ouverte, la garder pendant quelques secondes dans la main, avant de la lancer. Il vaut mieux savoir compter.
Je n’ose pas penser à l’engin mal calibré et qui saute plus tôt que prévu : il n’y a plus de bonhomme.
Comble de bonheur, quelques jours après notre arrivée, nous nous sommes réveillés un matin sous la neige. Là ça commence à bien faire : nous aurons tout eu.
Une mince couche de neige recouvre tout sauf le lac bien sur. Ceci dit le paysage est magnifique avec le pic de l’Ouarsenis en toile de fond mais nous n’avons ni le cœur, ni le temps de l’admirer.
L’entraînement continue de plus belle. Neige ou pas, notre stage commando devient de plus en plus éprouvant. Quelques gars lâchent et sont rapatriés à Rouina. Nous avons le droit d’excursionner dans le djebel pour apprendre à nous déplacer du mieux possible. Le paysage est bizarre, pas franchement désertique mais il rend mal à l’aise. Le secteur a été ratissé des dizaines de fois. Je me suis longtemps demandé pourquoi cette sensation. J’ai fini par en connaître la cause. C’est le grand silence : on n’entend pas un seul oiseau, pas un seul chacal. Au cours d’un retour d’opération nous essuyons les tirs d’une autre unité au-dessus de nos têtes. Pas de panique nous dit notre instructeur.
« Quand vous entendez les balles siffler et bourdonner, il n’y a rien à craindre, elles passent à quelques mètres ». Il en a de bonne lui. A l’inverse, ça veut dire que si tu ne les entends pas elles sont pour toi.
Je ne vous ai pas parlé d’une autre activité de loisirs du camp : le close-combat.
Nous avons droit à une heure de cet exercice tous les matins sur de la terre truffée de cailloux. Nous apprenons, entre autre, à tuer un adversaire à mains nues et au couteau.
Je me souviens parfaitement de certaines prises.
Par exemple celle qui consiste à rompre les vertèbres cervicales d’une sentinelle avant qu’elle n’est le temps de crier. Le coup de pieds dans le bas du ventre fait également partie de l’apprentissage. Vous savez, mesdames, la partie la plus sensible chez l’homme : oh ! Que ça fait mal. Nous apprenons aussi à désarmer un ennemi qui vous menace d’un couteau.
J’apprends également à connaître les points sensibles du corps, à les localiser et à frapper.
Cette technique de combat rapproché doit toujours exister mais peut-être sous un autre nom.
Un stage supplémentaire est prodigué aux candidats éclaireurs. Il faut être volontaire. Mon copain T… en fait partie. Ils apprennent le déplacement de nuit. Pour l’exercice final ils sont largués dans la nature à quelques kilomètres en pleine nuit et doivent retrouver le camp par leurs propres moyens. Ils réussissent tous cet examen.
J’oublie certainement d’autres réjouissances.
En fin de journée nous glandons car nous ne pouvons même pas boire un coup. N’importe comment, comme nous sommes crevés, nous nous couchons assez tôt.
Voilà, je vous ai donné un petit aperçu d’un stage commando pendant la guerre d’Algérie.
Tout a une fin, même les bonnes choses. Nous revenons dans notre camp à Rouina. Maintenant que nous sommes bien aguerris, je me demande ce qu’ils vont nous mijoter.
Vous allez voir, la suite n’est pas triste non plus.
OPERATIONS EN HELICOPTERES
Les opérations se suivent les unes derrière les autres et pas forcément en camions et à pieds. Nous avons droit à quelques déplacements en hélicoptères Sicorsky. Les camions nous emmènent à l’héliport qui n’est pas très loin. Les engins nous attendent en rang d’oignon sur le terrain. Les rotors tournent déjà et nous embarquons illico avec armes et sac à dos.
Il y a une rangée de sièges de chaque côté. Nous sommes dos à la carlingue. Je ne me rappelle plus à combien nous montons dans l’appareil : une douzaine. Il faut donc huit à dix hélico pour nous transporter. La porte extérieure reste ouverte en permanence.
J’ai eu l’occasion de me retrouver assis à côté de cette porte.
Je n’étais pas du tout rassuré. J’ai toujours eu une certaine appréhension du vide. En vol c’est assez impressionnant les premières fois mais c’est comme tout : on s’y fait.
Il n’y a pas de séparation entre la carlingue et les pilotes. Le poste de pilotage est surélevé par rapport au reste. Ils sont deux aux commandes.
Le décollage est assez pénible. Quand le moteur est à plein régime, l’hélico vibre de partout. Le bruit est assourdissant. On a l’impression que tout va se déglinguer. Le pilote tremble pour tenir le manche.
La première fois, pour notre baptême, abstraction faite du bruit intérieur, je suis sûr qu’on entendrait une mouche voler. Tout le monde serre les fesses. Par la suite la routine s’installe et cela devient une habitude comme le reste. Dès que nous décollons ça va nettement mieux pour devenir presque agréable.
La vue est belle quoiqu’un peu vertigineuse. Attention, ne nous leurrons pas, nous ne sommes pas vraiment en promenade.
La suite, et donc l’atterrissage, n’est pas mal non plus. En fait d’atterrissage, la plupart du temps on ne peut pas à cause du terrain montagneux : trop de cailloux et de rochers. L’hélico se stabilise à une certaine hauteur du sol et on saute. Bonjour les dégâts. N’oubliez pas que j’ai un certain poids sur le dos : sac et arme personnel plus musette de chargeurs FM.
A chaque fois c’est pareil, je finis mon saut avec les genoux qui portent sur les cailloux. A surveiller pour voir si ça ne s’infecte pas : ça ne l’a jamais fait.
Quand je vous disais que nous étions solides.
LA VIE AU CAMP
En février, G…, un autre copain et moi avons le droit à une ballade à Orléansville l’après-midi. Je ne sais plus comment nous avons fait pour obtenir cette perme. Nous visitons la cité et nous nous tapons quelques verres dans les bistrots du coin. Je crois que c’est la dernière fois que je suis sorti avec G... Il a eu la quille et est donc parti peu de temps après. Lui aussi a fait l’Allemagne avant l’Algérie.
C’est en février que je reçois la médaille commémorative d’AFN, trois mois après mon arrivée. Cela veut dire qu’il n’y a aucune différence, pour l’armée et l’état, entre celui qui fait trois mois en Algérie et celui qui fait deux ans et plus. Cherchez l’erreur !
Remarquez, aucune différence n’a jamais été faite non plus entre les hommes de terrain et les hommes de bureau.
Je connais des copains qui reconnaissent avoir eu la planque en Algérie.
Je crois que c’est à cette époque que j’assiste pour la première fois à des crises de paludisme. Je me souviens d’un gars de notre section qui nous en a fait une un soir de repos au camp. Elle était plutôt carabinée. Nous l’avons tenu à six sur son lit : trois de chaque côté. Son corps est secoué par des tremblements et nous avons beaucoup de mal à le maintenir. Ce n’est vraiment pas beau à voir. Encore un héritage de la guerre d’Algérie. Dans notre unité plus de la moitié des gars a attrapé le palu. Par chance je suis passé au travers.
Le moral est comme le temps : maussade.
La fiesta continue en mars.
Les opérations se succèdent à un rythme soutenu : deux, trois, quatre jours d’affilés. En hiver ce n’est pas jojo. Il pleut et nous sommes trempés jusqu’aux os : personne n’est malade. La djellaba est imbibée de flotte et devient plus lourde que le reste du barda.
Je crois que c’est les 4 et 5 mars 1960 que nous avons eu la visite de De Gaulle en Algérie. Je m’en rappelle très bien car il faisait un temps de cochon : de la pluie et encore de la pluie.
Toutes les troupes sont mobilisées pour la protection du Général. Nous avons passé quarante huit heures sur le terrain pour sa protection. Nous avons dormi, à la belle étoile comme d’habitude, dans de la terre glaise recouverte d’eau. Au bout de ces deux jours nous avions de la boue partout : dans nos cheveux, nos oreilles, nos narines.
Comme on dit : nous n’avions plus un poil de sec. Je ne voyait plus la couleur de mes vêtements et chaussures. Sans le vouloir, le camouflage était parfait. Vous ne savez pas la meilleure. De Gaulle est bien passé mais au-dessus de nos têtes en hélico. Il faut vraiment avoir envie d’emmerder le monde.
G… est parti. Devinez qui récolte le fusil mitrailleur ? Votre serviteur bien sûr.
Je rends mon fusil et la musette de chargeurs. Les jours de repos, je m’entraîne à démonter et remonter le FM. J’ai fini par pouvoir le faire les yeux bandés.
C’est impératif pour la nuit sur le terrain si nécessaire. Toujours le souci d’avoir une arme en parfait état. Je m’occupe également de mes chargeurs personnels que je porte dans un étui en toile autour de la cuisse gauche. L’étui est constitué de trois poches fermant par des boutons à pression. J’ai donc trois chargeurs en réserve sur le côté. Cet étui est très visible sur une de mes photos.
Après chaque opé j’enlève les balles des chargeurs et, si besoin, je retends les ressorts et je les réapprovisionne sans oublier les balles traçantes.
En avril la section au repos hérite d’une nouvelle corvée . Nous retapons l’intérieur d’un bâtiment inoccupé pour en faire un réfectoire. Le travail consiste, après un nettoyage et lavage complet, à badigeonner les murs à la chaux.
Désormais nous ne prendrons plus nos repas dans notre dortoir.
Il commence à faire beau et nous sommes la plupart du temps en short, pas forcément de l’armée.
Nous nous repayons également une consolidation des barbelés.
Je crois que c’est également à cette époque que nous voyons arriver un adjudant de carrière pour s’occuper de l’ordinaire du camp.
Il faut que je vous raconte ses débuts au camp : ça vaut son poids de cacahuètes. Figurez-vous qu’il a voulu faire du zèle. Il veut nous foutre au garde à vous, nous ordonner tout un tas de conneries comme en France.
Il faut le saluer alors que nous ne saluons même pas un général qui se présente à la porte d’entrée du camp.
Il ne s’est pas foutu de nous bien longtemps.
Une nuit, les copains de garde ont simulé une attaque en masse du camp.
Cela pettait dans tous les sens : rafale de mitraillette, fusée éclairante et même grenades : des vraies pas des fausses.
Il y a eu un beau bordel.
L’adjudant est sorti de sa chambre en petite tenue et complètement affolé et ne sachant visiblement pas quoi faire. J’ai cru qu’il allait avoir une attaque. Qu’est ce qu’on a pu rigoler. Le barouf s’est achevé aussi vite qu’il était venu. Comme la nuit porte conseil, le lendemain notre cher adjudant avait compris la leçon. Il ne nous a jamais plus emmerdés.
Fin de l’histoire.
J’ai également entendu parler de règlements de compte en opérations. Des gradés se sont faits trouer la peau, pas forcément par ceux d’en face. Notre unité n’a jamais eu ce genre de problèmes.
Je suis au commando depuis cinq mois. Les anciens sont partis et nous assurons pleinement la relève.
Apparemment, personne ne reste plus d’un an dans cette unité. C’est trop dur et l’efficacité sur le terrain s’en ressent. Ceux qui n’ont pas fini leur service sont mutés au PC ou dans une autre batterie. Ils peuvent attendre la quille tranquillement.
Je pense que le stage commando a été bénéfique pour ne pas se faire descendre. Les nouveaux sont arrivés.
Comme d’habitude, la plupart viennent d’Allemagne. Ils n’ont plus que huit à dix mois à faire avant la quille : les veinards. Un paradoxe de taille : souvent les gars arrivent après moi et ont la quille avant moi.
Quand je vois ce qui me reste à faire, j’en suis malade. Il vaut mieux ne pas y penser.
Pour les nouveaux c’est vraiment une représentation tout azimut aussi bien sociale que géographique. Dans notre section nous avons même un boxeur professionnel qui vient d’arriver. Je crois qu’il combattait dans la catégorie mi-lourd. Il est sacrément baraqué. Devinez à quel poste il a été parachuté ? Porteur d’une musette FM bien sûr.
Pour l’instant nous ne faisons pas d’opérations trop longues : ça ne durera pas.
OPERATIONS AVEC APPUI AERIEN
Nous avons un petit chien qui a débarqué dans notre section : une espèce de ratier à poils ras. Nous ne savons pas d’où il vient. Tout le monde l’a adopté et nous nous débrouillons pour lui trouver à manger aux cuisines.
Nous l’emmenons en opération avec nous, même la nuit. Il ne dit rien sauf s’il y a quelque chose qui traîne dans le coin. Il grogne entre ses dents. Pour monter la garde on ne fait rien de mieux. Le pire est que nous ne lui avons jamais appris.
A propos de chiens, nous en avons invité quelques-uns à nous accompagner : des chiens de l’armée avec leur maître chien. La plupart sont des bergers allemands : des chiens pisteurs bien entraînés.
Le pisteur est un chien qui peut retrouver quelque chose ou quelqu’un grâce à son odorat très développé. Je me demande s’il y en a toujours dans l’armée.
Eux non plus ne disent rien la nuit.
Nous nous payons aussi pas mal de ratissages en plaine dans des zones habitées.
Il y a beaucoup à dire sur ces ratissages.
Je pense que c’est là que j’ai appris à connaître la vraie nature humaine. Il n’y a pas que les autres qui font des saloperies : nous aussi. On donnerait le bon dieu sans confession à certains et pourtant !
Combien de fois j’ai vu un gars sortir d’une mechta en se reculottant et en arborant un large sourire jusqu’aux oreilles en passant près de moi alors que l’on entend des femmes pleurer à l’intérieur de la modeste baraque. Devinez ce qu’il a fait ? Il a violé une gamine ce con et en plus il en est fier. Un jour il choppera une chaude-pisse ou tout autre désagrément et ce sera bien fait pour sa gueule.
Les musulmans sont très sensibles quant à la virginité de leurs jeunes filles. C’est impératif, surtout à l’époque, pour trouver un mari.
J’ai entendu dire que certains pères avaient la solution pour éviter la défloraison de leurs filles. Ils installent une ou deux lames de rasoir à l’entrée du vagin de leur progéniture. Ne me demandez pas comment ils font, je n’en sais rien. Bonjour les dégâts sur le violeur.
Je ne crois pas qu’un gars se soit fait prendre dans notre unité.
Vous voyez, notre armée n’est pas mieux qu’une autre.
Je me rappelle de l’un de ces ratissages en petite montagne dans une zone habitée. Comme d’habitude nous avons rassemblé les hommes d’un village pour les interroger. Certains ont fait du zèle.
Heureusement que la question ne se pose pas pour moi. Etant là en soutien avec le FM je ne participe pas aux interrogatoires.
Cela étant j’ai pu voir quelques vieux de la vieille arborer leurs décorations françaises épinglées sur leur djellaba. La plupart datent de la guerre de quarante, quelques-unes de quatorze.
Ils se mettaient au garde à vous devant nous, fiers d’eux. Certains conards ont quand même voulu les molester. Là j’ai vu rouge et je ne me suis pas gêné pour le leur dire à ces cons. Quand je vous disais qu’il y avait des imbéciles partout.
Une autre fois j’ai pu assister à une scène pas triste et qui vaut également son poids d’harissa (Il faut de temps en temps changer de vocabulaire). Savez-vous comment faire un gros besoin dans la nature sans avoir ni papier, ni feuilles, ni herbes ? J’ai vu un petit vieux s’isoler à une dizaine de mètres, faire ce qu’il avait à faire et s’essuyer le derrière avec quelques cailloux qui traînaient par-là. Ca vous en bouche un coin hein !
Nous sommes au printemps.
La campagne algérienne est magnifique. Il y a des fleurs partout : bon dieu que c’est beau. J’aurais préféré apprécier ces paysages dans d’autres circonstances. Le premier mai 1960 je suis nommé première classe. C’est une distinction honorifique comme celle de Maréchal de France, pas un grade.
C’est curieux, les deux seules distinctions se trouvent aux extrémités de la hiérarchie militaire. Cet honneur ne me rapporte rien.
Nous arrivons aux beaux jours. Il commence à faire chaud et les grandes opérations démarrent. Nous sommes à poil sous notre veste et pieds nus dans nos pataugas. Même l’hiver nous ne portons pas de chaussettes pour marcher.
Il y a une raison très simple. Quand vous marchez pendant des heures vous transpirez énormément dans vos chaussures. La poussière se colle sur la laine des chaussettes qui deviennent extrêmement dures, à certains endroits, en séchant. Je me suis fait piéger au début et j’ai eu quelques belles ampoules. Marcher avec des ampoules ce n’est pas le pied : c’est le cas de le dire. J’ai quand même une paire de chaussettes dans mon sac. Je ne les mets que la nuit.
Nous voilà partis pour une grosse opération. Je la sentais venir depuis pas mal de temps. Nous partons avec deux jours de vivre et d’eau seulement.
Nous serons ravitaillés sur le terrain par la suite.
Oh ! Je n’aime pas ça. Tout se prête pour une longue opé. Nous partons en hélico vers le massif de Dahra qui culmine entre mille et mille cinq cent mètres au nord de l’oued Chelif.
Ce n’est pas non plus un coin très sympa.
L’héliportage se passe dans les mêmes conditions.
Je n’ai plus la musette FM mais le FM lui-même. Il est moins lourd mais plus encombrant. Comme toujours l’hélico ne peut pas se poser. Vu l’encombrement du FM, je prends soin de le mettre en dehors de l’hélico, à bout de bras, avant de sauter. La réception est meilleure qu’avec la musette.
C’est la béquille du FM qui a amortit ma chute si bien que mes genoux n’ont pas porté au sol. Après inventaire de mes abattis, je constate que la béquille du FM est assez tordue. J’ai le temps de la réparer avec les moyens du bord. Les cailloux du coin me servent de marteau et d’enclume. Ce n’est pas ça qui manque.
La colonne se forme et nous partons vers le Nord.
Je peux vous dire que c’est une des opé les plus dure que j’ai fait. Je crois que c’est cette fois là que j’ai dormi dans les arbres.
Nous sommes à plus de mille mètres d’altitude et les nuits sont magnifiques. Il fait un temps très clair et le ciel est constellé d’étoiles.
Nous distinguons les lumières de quelques villages au loin : c’est beau. La dure réalité du lendemain nous rappelle à l’ordre.
Dans la matinée nous tombons sur un jeune qui traîne deux bourricots lourdement chargés derrière lui. En Algérie on appelait cela des « brèles ». Je suis sûr que ce jeune n’a pas plus de treize ans. Nous fouillons tout son barda. Il transporte du ravitaillement. La zone étant interdite à des kilomètres à la ronde, c’est forcément destiné aux rebelles. Il a subi un interrogatoire un peu musclé mais il n’a rien lâché. La suite n’est pas à l’honneur de l’armée. Après un entretien avec le commandant, un gars l’a emmené derrière une colline. Tout le monde a compris. Une rafale de mitraillette brise le silence et le bourreau revient tout seul et sans état d’âme.
Devinez qui s’est chargé de la sale besogne ?
Notre violeur de pucelle.
Vous ne savez pas la meilleure. Il a été nommé brigadier-chef et finira son temps en Algérie avec une médaille à la clé. S’il est toujours vivant, je me demande s’il arrive à bien dormir. Je sais de quelle région il est mais je ne vous le dirai pas pour ne blesser personne.
C’est encore une autre particularité de notre commando : nous ne faisons pratiquement jamais de prisonnier.
Qui a dit qu’il n’y avait pas d’atrocité pendant la guerre d’Algérie ? De deux choses l’une : ou ils n’ont jamais combattu là-bas et ils étaient planqués dans un bureau, ou ils se foutent de la gueule du monde et ils feraient mieux de se taire.
J’aimerai faire également une parenthèse à propos des décorations. Je peux vous dire qu’elles ne sont pas toujours correctement attribuées. En général ces décorations sont données quand il y a récupération d’armes dans une cache ou sur des rebelles abattus. Il ne faut pas s’étonner de voir des militaires de carrière avec de « sacré placard » sur la poitrine.
Attention certaines médailles sont grandement méritées. J’ai pu voir des « sans grades » arborer la légion d’honneur. Croyez-moi, à titre militaire, elle n’est pas galvaudée.
Je me souviens d’un adjudant, militaire de carrière, qui s’est vu octroyer une médaille alors qu’il n’avait même pas participé à l’opération. Bonjour la honte.
Remarquez qu’actuellement ce n’est pas mieux, c’est pire. Je préfère ne pas m’étendre sur un sujet qui fache.
Revenons à nos moutons.
Il y a déjà deux ou trois jours que nous marchons vers le Nord. Le FM commence à me peser.
De temps en temps je le mets à plat sur une épaule puis sur l’autre. Je l’installe la béquille en avant pour mieux le tenir et le reprendre très vite en mains en cas de besoin. Malgré les muscles des épaules, il finit par faire mal, surtout en été quand nous n’avons que la veste sur la peau. Il est évident que dans les coins dangereux, je le garde à sa place habituelle, devant moi, en bandoulière.
Il y a longtemps qu’il n’y a plus de route.
Nous nous faisons ravitailler par un hélico. Nous avons réussi à lui trouver une petite plate-forme herbeuse sans caillou : c’est un exploit. Nous déchargeons les rations, de l’eau et du pain frais. Du pain frais ! C’est un régal pour nous qui ne mangeons plus que du pain mou, imbibé d’eau par notre transpiration à travers le sac à dos.
Nous reprenons notre marche forcée dans la montagne. Il y a cinq jours que nous sommes partis.
Pas lavés et pas rasés depuis notre départ, nous sommes recouverts, de la tête aux pieds, d’une couche épaisse de poussière qui commence à former une croûte sur la peau à certains endroits.
Comme vous le voyez la photo en dit long.
Je suis méconnaissable.
Nous ne supportons plus la casquette sur la tête si bien que nos cheveux forment des épis droits et durs comme une brosse en chiendent. La chaleur s’en mêle et rend le parcours encore plus désagréable.
Nos boites de conserves chauffent dans le sac. Quand nous les ouvrons pour casser la croûte, la sauce gicle : un vrai geyser. Il en reste quand même un peu dans le fond mais c’est tout de même sec. Il faut manger pour tenir le coup.
Pour l’eau, c’est pire. Elle est très chaude et mauvaise. Malgré tout nous nous efforçons d’en boire le plus possible. Nous savons qu’elle constitue également un aliment de base qui nous permet de tenir le coup. Comme mes copains, je sens mes forces diminuées et nous marchons moins vite. C’est normal avec les conserves et les kilomètres.
Ah ! Que voilà une bonne recette, mesdames, pour garder la ligne !
Au bout d’une semaine à traîner dans la montagne, nous avons une drôle de surprise au détour d’un chemin. Face à nous, la grande bleue s’étale devant nous.
Nous avons traversé toute la montagne pour arriver à la Méditerranée. Nous avons fait plus de cent kilomètres. Nous sommes arrivés à Cherchell. Nous finissons notre périple sur une piste bordée de vignobles.
Le paysage est sans doute très beau mais nous n’avons pas le cœur à l’admirer. Nous sommes crevés, lessivés. Au détour d’un virage nos camions sont là qui nous attendent. Les chauffeurs, les mêmes qu’à l’aller, nous reconnaissent à peine.
Je me souviens que l’un d’entre eux m’a avoué ce jour là être bien content d’être chauffeur. Je crois que nous n’avons même pas roupillé en revenant au camp : trop fatigués.
Je ne me rappelle plus du tout du voyage de retour. Exceptionnellement nous n’avons nettoyé nos armes que le lendemain.
Je garde en mémoire quelques périples de cet acabit. Le prochain que je vais vous raconter n’est pas triste non plus.
Je me suis coltiné beaucoup d’opérations d’une semaine. Au retour nous sommes toujours dans le même état physique et moral.
J’ai fait une drôle de constatation au cours de ces randonnées en montagne. Tant que l’on tient la forme tout le monde râle entre ses dents. Quand on commence à entendre une mouche voler, c’est mauvais signe : les gars sont fatigués. Ils marchent car ils ne peuvent pas faire autrement.
Rien de particulier à raconter sur notre camp de base à Rouina. Notre adjudant est calme. Nous avons quand même droit à deux ou trois mésaventures.
De retour d’une ballade, si l’on peut dire, nous nettoyons tous nos armes dans la chambrée. Tout est calme quand une rafale de MAT retentit. Nous plongeons tous sous nos lits : la force de l’habitude. C’est un harki qui a oublié d’enlever son chargeur avant le nettoyage. Heureusement que son arme était dirigée vers le haut. Il n’a touché personne et a juste déglingué quelques tuiles du toit.
Bonjour l’engueulade.
Une autre fois un petit malin a voulu faire une farce aux sous-off qui ont leur chambre au bout de notre dortoir. Alors qu’ils étaient à l’intérieur il leurs a balancé une grenade au plâtre.
La grenade au plâtre est une grenade d’entraînement pas du tout méchante. Il fallait voir leur dégaine en sortant. Tout le monde était dehors. Ils sont sortis tout blanc de la tête aux pieds. Quelle rigolade ! Heureusement, ils l’ont bien pris mais ils n’ont jamais trouvé l’auteur de cet « attentat ».
Comme distraction, quelques fois nous avons droit à des parties de rodéo. Il nous arrive de ramener au camp des bourricots trouvés en opération. En zone interdite ils appartiennent forcément aux rebelles. Les harkis s’amusent avec eux. Ils les montent et organisent des courses. Certains « bourris » refusent d’avancer, alors les gars les traînent par la queue.
ls vont même jusqu’à organiser des « partouses » entre mâles et femelles.
Il faut bien se distraire comme on peut.
Je crois que nous étions en plein ramadan à cette époque. Pendant le ramadan les mulsumans doivent jeûner dans la journée. Ils ne peuvent s’alimenter que la nuit, entre le coucher et le lever du soleil.
En opération ils ne sont pas très fringants. Les plus âgés restent au camp de temps en temps.
A la fin de cette période les harkis nous préparent un grand méchoui. Tout est fait dans les règles de l’art. Ils creusent un grand trou et installent un barbecue avec de grosses branches. Ils vont en forêt pour ramener des fagots d’un bois bien particulier pour faire le feu.
Je ne saurais vous dire lequel. Ils allument le feu pendant que d’autres vont acheter des agneaux.
Je ne suis pas sûr qu’ils les achètent.
Ils mettent du gros sel sous les chairs. Quand la braise est importante ils font rôtir les agneaux entiers à la broche. Ils se relaient pour tourner. Quand ils sont cuits nous nous servons de nos couteaux pour découper des lamelles de viande à même la bête. Nous avons l’habitude de manger sans assiettes ni fourchettes. Je n’ai jamais dégusté un méchoui aussi bon. Il nous change drôlement de nos conserves en opération.
Nous avons le droit à un peu plus de vin que d’habitude.
La chaleur du feu aidant, quelques gars sont un peu pompettes à la fin de la journée.
Nous ne faisons pas que des grosses opérations.
De temps en temps nous nous coltinons quelques ratissages en plaine, en zone habitée. Un jour nous nous sommes faits surprendre par le sirocco. Le sirocco est un vent sec et chaud qui vient du Sahara et qui est chargé de sable et de poussière. Nous l’avons vu arriver à l’horizon.
C’est impressionnant.
Nous distinguons comme un gros nuage de couleur jaune oranger. Tout le monde s’est mis à l’abri comme il a pu. J’ai eu la veine de pouvoir m’installer derrière un arbre. J’ai mis mon chèche, longue écharpe arabe, devant le nez, les oreilles et la bouche et enfoncé ma casquette sur la tête.
Je me suis planqué au maximum derrière mon arbre.
Le sirocco est arrivé très vite sur nous. Le sable et la poussière nous cinglent de partout : le vent est très fort. Au bout de quelques minutes il s’apaise de lui-même et tout redevient calme.
La section se rassemble pour une revue d’effectifs. Tout le monde est là mais dans un drôle d’état.
Nous sommes tous recouverts, de la tête aux pieds, d’une couche de sable et de poussière.
C’est la grosse rigolade.
Se faire surprendre par le sirocco nous est arrivé plusieurs fois avec plus ou moins de bonheur.
Je ne vous ai pas encore parlé de l’appui aérien que nous avons pour les opérations importantes. Il y en a un surtout qui m’a marqué.
Comme souvent dans ces cas là nous sommes partis en catastrophe en héliportage et vers le sud cette fois. Nous n’étions pas tout seul sur le terrain.
Les paras et la légion étaient déjà en place.
A mon avis ils avaient encerclé un important groupe de rebelles et ils avaient besoin d’un coup de main.
Notre unité s’est mise en place à flan de piton afin de participer au bouclage de tout un secteur.
Je me suis planqué en bordure d’un massif d’arbustes. J’ai installé mon FM devant moi prêt à tirer.
C’est là que les avions sont arrivés.
Tout d’abord le piper qui est un petit avion de reconnaissance et d’observation de l’armée de terre.
C’est lui qui vole le plus bas. Il décrit de larges boucles au-dessus de la zone. Il signale la présence et la position des rebelles au sol. Il sert également de liaison entre les troupes au sol et les avions de combat.
Il est facile à reconnaître avec ses ailes aux extrémités arrondies alignées au-dessus de la carlingue.
Il a également une longue antenne flexible qui donne l’impression de sortir du poste de pilotage.
Je me demande si ce n’est pas un poste radio C10 comme les nôtres qu’ils ont dans leur habitacle.
Il ne va pas très vite et son vol, souvent au ras du sol, le rend vulnérable. Beaucoup se sont faits allumés et même abattus.
Les autres avions ne tardent pas à arriver. Nous avons droit au grand jeu. Il y a deux T-6 et deux Corsair.
Le T-6 est l’avion le plus efficace pour ce genre d’intervention en montagne. Il a un bruit de moteur très caractéristique. Quand on l’a entendu deux ou trois fois on ne risque pas de l’oublier. Il vole moins vite que le Corsair et est donc plus précis dans ses tirs de roquettes et de mitrailleuse.
Le Corsair a une ligne plus moderne. Personnellement je le trouve moins efficace que le T-6 dans les montagnes du djebel algérien.
J’ignore de quel terrain d’aviation ils viennent. Je n’ai jamais vu d’avions à réaction dans ce genre d’exercice. Je pense qu’ils vont trop vite pour ces montagnes.
Notre appui aérien se met à l’œuvre et le feu d’artifice commence.
Nous avons droit à toute la panoplie de leurs armes. Ils ont dû repérer les fel. Nous assistons au spectacle de notre perchoir sur le piton.
Nous voyons les avions larguer leurs bidons incendiaires de napalm. Les bidons tournent sur eux-même. Quand ils touchent le sol, ils explosent et nous ne voyons plus qu’une gerbe de flammes de plusieurs dizaines de mètres de long et une bonne dizaine de mètres de haut. C’est impressionnant et terrifiant.
Le spectacle, si l’on puit dire, a duré plusieurs heures. Je n’ai jamais vu autant de napalm largué.
A cours de munitions, les avions sont remplacés par d’autres et ça continue.
Parfois ils volent si bas que l’on distingue les pilotes.
Vu la topographie du terrain, félicitation pour le pilotage. Bonjour les dégâts pour ceux d’en dessous. L’affaire prend une autre tournure pour nous.
Nous avons ordre de nous mettre en route.
Je me disais aussi que nous n’allions pas rester inactifs sur notre promontoire.
C’était trop beau pour que ça dure.
Nous descendons dans le chaudron.
Le mot n’est pas trop fort. Quel carnage ! Tout est brûlé sur des centaines de mètres. Je ne pense pas qu’il y ait des survivants.
Tous en ligne nous ratissons le terrain. Pour corser le tout nous avons le droit au straffing des avions au-dessus de nos têtes.
Oh ! Que je n’aime pas ça.
J’ai déjà goûté plusieurs fois à ce genre de festivités. A chaque fois je fais une prière pour que les gars soient aussi bons tireurs que bons pilotes.
Une explication sur le straffing s’impose.
Les avions se mettent en piqué à vingt ou trente degrés d’inclinaison et ils arrosent le terrain devant nous avec leurs mitrailleuses et leurs roquettes.
Nous n’en menons pas large. Pourvu qu’ils ne se trompent pas de cible. Nous entendons les balles faucher les arbres à vingt ou trente mètres devant nous. Idem pour les roquettes, elles passent juste au-dessus de nos têtes en laissant une traînée blanche derrière elles.
Nous avançons péniblement.
Le fusil-mitrailleur que je porte n’est pas l’idéal pour ce genre d’exercice. Il est assez long et j’accroche des branches d’arbre presque à chaque pas.
Le pompon est lorsque nous arrivons dans la zone incendiée par le napalm. Il n’y a plus de feuille. Il ne reste que quelques branches d’arbres. Tout est noir partout même le sol. La progression est plus facile pour moi.
Finalement nous sortons de ce merdier mais dans un triste état. Nous sommes recouverts de suie de la tête aux pieds. Comme camouflage il n’y a pas mieux.
Voilà un petit échantillon de nos appuis aériens.
Nous les avons pratiqués de nombreuses fois, toujours avec la même angoisse de ne pas se prendre une balle ou une roquette .
Nous sommes en juillet 1960 et la chaleur est au rendez-vous depuis quelque temps. Voilà huit mois que je suis sur le terrain avec le commando. Je fais partie des anciens maintenant et, sans vouloir me vanter, j’ai acquis une sacré expérience.
Je connais mon FM sur le bout des doigts. Il me le rend bien : il ne m’a jamais laissé tomber. A défaut de femmes, il faut bien qu’on bichonne quelque chose.
Je commence à en avoir marre.
J’espère que je ferai comme les autres et que dans quatre mois au maximum je n’irai plus en opé.
J’aurai peut-être droit à une semaine de repos à Alger. C’est une pratique courante que quelques anciens ont bénéficiée et m’ont racontée.
Après un an de baroud, l’armée vous envoie en repos dans une villa à Alger pendant une semaine. Il paraît que l’on est chouchouté au maximum, sans doute pour nous redonner du tonus.
Les opérations sont de plus en plus fatigantes et durent au moins trois ou quatre jours. Il fait plus de quarante cinq degrés à l’ombre et plus de soixante degrés au soleil.
La soif est très pénible à supporter. Nous avons une espèce de salive toute blanche collée aux commissures des lèvres. Nous n’en avons plus dans la bouche et avons du mal à déglutir.
Nous buvons les petites bouteilles d’alcool des rations. La soif est momentanément calmée mais après c’est encore pire.
Ces jours là je donnerais cher pour boire une ou deux « bibines » bien fraîches. Les « bibines » sont des bières dans notre jargon. J’en ai l’eau, non, la bière à la bouche.
Nous nous payons encore les montagnes au Nord de l’oued Chélif.
Un jour nous descendons les gorges très encaissées d’un oued bien entendu à sec. Il y a des gros cailloux au fond du lit. Nous sommes contraints de sauter d’un rocher sur l’autre. Je me serai bien passé de cet exercice.
Je suis obligé de porter le FM à bout de bras pour amortir au maximum son poids en sautant. Je n’aime pas ça du tout et je ne suis pas le seul. Tout le monde est tendu et, dans la mesure du possible, nous surveillons le haut du ravin.
Une colonne à gauche qui surveille à droite, une autre à droite qui surveille à gauche. Il n’y a pas mieux pour nous tendre une embuscade.
Je me demande quel est le con qui nous a fait passer par là.
C’est une faute impardonnable pour un commando.
Ne soyons pas mesquin, tout le monde peut se tromper et nos cartes ne sont pas toujours très justes. Enfin nous sortons de ce défilé sans casse et nous respirons un grand coup. Une heure après nous arrivons sur un chemin en plaine. Les camions nous attendent. Nous rentrons au camp.
J’ai un autre bon souvenir de ce mois de juillet. Avec quelques copains nous nous tapons une bonne bouffe dans le seul resto de Rouina. C’est un petit bar dans la rue principale. Il n’y a pas d’autre rue et c’est en fait la route nationale. Il est tenu par une charmante dame, une Pied Noir, de trente à quarante ans. Elle ne prépare des repas que sur commande. Nous sommes une bonne dizaine. Comme il fait beau, la patronne a installé notre table dehors sous les platanes du trottoir. Nous commençons par nous taper quelques pastis. L’ambiance est bonne et la bouffe aussi.
Malgré la chaleur le couscous traditionnel est au menu.
Nous arrosons le tout d’un vin d’Algérie bien sûr.
La police militaire n’est pas venue nous emmerder. Nous sommes peut-être trop nombreux. Il ne faut pas nous chatouiller.
Le retour au camp s’est effectué sans problème mais en chaloupant un peu. La journée a été bénéfique pour le moral. J’ai gardé quelques photos de ce déjeuner.
C’est avec ces photos que j’ai pu me remémorer l’insigne des commandos de chasse. Nous le distinguons très bien sur la manche droite de certains d’entre nous.
Je ne l’ai pas porté souvent : pour quoi faire !
Je me souviens l’avoir cousu sur la manche droite de mon blouson pour partir en permission en métropole.
Fin juillet, au cours d’une opération, j’ai une drôle de surprise.
Je crois qu’à cette époque je ne portais plus le FM. J’ai été parachuté dans une équipe de voltigeurs armé d’une MAT depuis quelque temps, un peu pour encadrer les nouveaux.
Au cours d’une opé, en forêt, nous sommes tombés sur trois Fel armés de fusils de chasse. Les copains ont été les plus rapides pour tirer et les trois gars se sont retrouvés au tapis.
Le lendemain donc, alors que nous nous reposons dans une petite vallée, près d’un bois, mon adjudant me gratifie d’une mission de reconnaissance. Il m’envoie seul à l’autre bout du bois, à environ trois kilomètres. J’exécute ses ordres mais je n’en mène pas large. Il reste peut-être des rebelles dans le secteur.
Je commence à avoir de l’expérience, aussi, dans ces cas là, je ne prends pas de risque.
J’ai un chargeur engagé dans ma MAT qui est armée et donc prête à tirer. Je ne me sers jamais des sécurités. En général, dans un face à face, c’est le premier qui tire qui gagne. Heureusement pour moi je ne fais pas de mauvaises rencontres.
En fin de journée nous retrouvons un camion qui vient nous ravitailler.
ENCORE UN STAGE
Mon adjudant-chef m’invite à rentrer au camp avec le camion car une mission m’attend là-bas. Je n’en sais pas plus et, sur le chemin de retour, je me pose pas mal de questions.
Quand j’arrive au camp l’adjudant d’ordinaire me convoque. Prépares ton paquetage, tu pars demain pour Alger faire un stage de radio. Celle là c’est la meilleure. Je m’attendais à tout sauf à ça. C’est pour remplacer un des deux radios du commando qui aura bientôt la quille me dit-il.
Vous pensez que je suis drôlement content : terminées pour moi les opérations.
Je commence à comprendre la manœuvre de mon chef de section quand il m’a envoyé tout seul dans le djebel.
Il savait que je partais à Alger et il m’a fait une vacherie avant de partir. De perdre un élément d’expérience ne lui a pas plu du tout.
Il y a deux radios au camp pour assurer la permanence vingt quatre heures sur vingt quatre.
Ils ne partent jamais en opération. Ils pratiquent le morse pour les messages codés des opérations. Ils ont également en charge un petit standard téléphonique. C’est vraiment un boulot peinard. Deux mois de stage ce n’est pas de trop surtout pour apprendre le morse. La belle vie à Alger en août et septembre ça ne se refuse pas.
Le lendemain j’allais au PC à Carnot prendre mon ordre de mission et en route pour Alger par le train.
Avouez que c’est un comble. Non content de m’être farci un stage commando, on m’offre maintenant un stage de transmissions. Ce sera quoi le prochain ?
Le voyage se passe bien et me voilà à Alger à la caserne d’Orléans. Cette grande caserne se situe sur les hauteurs de la ville, au-dessus du quartier de Bâb El Oued d’un côté et de la Casbah de l’autre. La Casbah est le palais d’un chef et également les rues autour du palais. C’est vraiment le quartier arabe, avec ses toutes petites ruelles piétonnes, qui existe dans certaines villes du Maghreb.
Nous sommes trente quatre à faire ce stage, de toutes sortes de régiments. Je suis le seul venant d’un commando. Dans la cour de la caserne on croise à peu près tous les uniformes, d’autant plus qu’il y a d’autres stages dans d’autres disciplines. Nous prenons possession de notre dortoir le jour même et de notre salle de cours le lendemain.
Notre instructeur est un adjudant chef de carrière d’allure plutôt « British ». Grand et mince, il porte le short et les grandes chaussettes, avec, je l’avoue, une certaine élégance. Sa tenue est toujours impeccablement repassée. Il est brun et arbore une fine moustache : la classe quoi. Assez autoritaire, nous finirons par l’apprécier car il sait de quoi il parle et c’est un très bon enseignant.
Les cours sont surtout axés sur l’apprentissage du morse. Ce n’est pas évident du tout. Nous finissons par en avoir plein les oreilles des ti ti et des ta ta.
Le ti représente le point et le ta le trait.
Nous nous familiarisons aussi avec les différents systèmes de codage des messages. Nous nous exerçons également sur les radios utilisées dans l’armée. Nous apprenons à chercher un émetteur et à se caler dessus afin de pouvoir correspondre dans les meilleures conditions. Ce n’est pas toujours facile surtout quand le correspondant souhaité est loin.
Je vous reçois cinq sur cinq.
J’ai entendu cette phrase des centaines de fois sans parler des alpha, bêta, charly pour a, b, c et la suite. Ceci dit nous apprenons vite et devenons tous des pro dans les transmissions. A la fin du stage nous passons un examen équivalent aux pelotons 1 et 2. Je suis reçu sans problème.
Nous ne fréquentons pas que l’école. Tous les jours de dix sept heures à vingt deux heures, le samedi et le dimanche toute la journée, nous pouvons sortir de la caserne.
C’est la vie de château.
La aussi je suis rentré plusieurs fois en dehors de l’heure légale et en passant carrément par la grande porte. Je ne me rappelle plus si c’est à Melun ou à Alger que je me suis fait pincer et que j’ai passé une nuit en prison.
Avec cinq copains nous formons une petite équipe.
Lors de nos premières ballades en ville, nous sommes étonnés de ne rencontrer que très peu de militaires. Renseignements pris, il s’avère que la plupart se mette en civil dans Alger. C’est formidable. Nous ne sommes plus obligés de saluer les gradés en permanence. Nous nous organisons très vite. Je demande à mes parents de m’expédier quelques vêtements civils. Comme c’est l’été, il n’en faut pas beaucoup.
Nous nous lions d’amitié avec un patron de bar à Bâb El Oued. Il nous autorise à nous changer chez lui dans son sous-sol.
C’est ainsi que nous déambulons dans Alger en civil. Nous n’avons pas les moyens de faire de grosses fiestas mais nous passons notre temps sur les plages du coin : c’est gratuit. En été à Alger il fait toujours beau et souvent très chaud. Comme je suis fan de natation, je passe mon temps libre dans la mer.
C’est à cette époque que j’ai commencé à apprécier les mers chaudes bien au-dessus de vingt degrés.
C’est quand même plus agréable que de continuer le baroud dans le djebel. De temps en temps nous déjeunons dans notre bar attitré. Je crois que le patron nous fait un petit prix.
Nous avons bu pas mal de pastis chez lui. Vous savez comme celui de Marseille, le vrai. Il faut bien compenser d’une manière ou d’une autre.
Il nous arrive d’aller danser certains dimanches après-midi. Nous dragons sec et finissons par lier connaissance avec quelques filles que nous retrouvons souvent, surtout sur les plages. En général les filles nous cataloguent tout de suite comme des militaires malgré nos vêtements civils : sans doute à cause de notre allure.
Je me souviens d’un bal un dimanche après-midi.
Je dansais avec une « Pied Noir ». Pendant la conversation je me suis fais traiter d’occupant. J’ai été tellement abasourdi que je n’ai pas répondu. Après coup ça m’a foutu en colère. Se faire traiter d’occupant par une européenne que l’on vient défendre, c’est un comble. J’espère qu’elle s’est fait virer d’Algérie. De temps en temps nous prenons le bus pour aller sur d’autres plages à l’extérieur d’Alger.
Suivant l’état de nos moyens nous nous payons une séance de ciné. Il y a quelques bonnes salles avec des films récents comme en France.
A l’époque l’O.A.S ne mettait pas encore de bombes.
Ce qui est moins drôle c’est d’être parfois de garde la nuit à la caserne. Bien entendu, quand notre tour arrive, ils nous donnent les plus mauvais coins. Ils savent que je suis commando et ils me réservent l’endroit le plus dangereux. En d’autres termes, je suis toujours de garde, en pleine nuit, dans la Casbah.
Je passe une à deux heures dans une ruelle de deux mètres de large. J’ai beau avoir barouder partout, je ne suis pas fier et je reste le dos collé au mur en surveillant à gauche, à droite et, le plus souvent, en hauteur.
Comme arme ils m’ont filé un pistolet mitrailleur : une vieille Thomson. Je ne sais même pas si elle marche. Je crois que c’est une arme anglaise. Le dessous du fût et la crosse sont en bois.
Elle est assez imposante et très lourde. Je regrette beaucoup de ne pas avoir ma MAT. Je crains surtout la grenade balancée d’une fenêtre. Enfin je réussis à m’en sortir sans bobos.
Malgré ces inconvénients, le stage ne se déroule pas trop mal. Tout a une fin et, après un pot d’adieu et nos diplômes en poche, chacun doit regagner son unité.
Au revoir Alger.
Je n’ai jamais eu de nouvelles de ces potes là. J’en suis en partie responsable. Il faut que quelqu’un fasse le premier pas. Je ne l’ai pas fait et c’est dommage mais ça on ne s’en rend compte que quelques années après. C’est trop tard.
De retour au commando, je réintègre ma quatrième section, non sans nostalgie.
Je n’ai pas le moral car je vais reprendre les opérations. Le copain que je dois remplacer aux transmissions est encore loin de la quille.
Je n’ai pas pu avoir d’explication avec mon adjudant-chef sur son comportement à mon égard avant mon départ pour Alger. Vous vous rappelez ? la mission seul dans le bled. Il a fini son temps et a regagné la métropole.
C’est un jeune sous-lieutenant, tout frais des E.O.R. qui le remplace
Il va y avoir encore de l’éducation à faire.
Manifestement l’armée manque de gradés pour nous encadrer. Ils ne sont peut-être pas chauds pour intégrer un commando. Je crois que, pour eux, il faut être volontaire pour venir dans notre unité. Notre nouveau chef aime le baroud. Il fera sans doute un militaire de carrière.
J’ai droit à une promo et me voilà chef d’équipe.
Je me retrouve à la tête d’une « pièce » : vous vous rappelez, l’équipe qui trimballe le fusil mitrailleur. Nous sommes six : un tireur, quatre porteurs de musette de chargeurs et moi.
Pour moi c’est le pied, j’ai un pistolet mitrailleur comme arme. Je me sens léger, léger...
Chacun son tour d’avoir du poids sur le dos, moi j’ai donné. J’en profite pour me trimballer deux grenades dans les poches du haut de ma veste. Mon expérience me dit que ça peut toujours servir.
J’ai appris à les lancer au stage dans l’Ouarsenis.
Nous sommes fin octobre 1960. Il y a plus de onze mois que je suis au commando dont presque dix sur le terrain. Je n’ai pas encore posé la seule et unique perme de détente vers la métropole que nous pouvons avoir. J’en ai marre. Je pose ma perme de quinze jours pour les fêtes de fin d’année. A mon grand étonnement elle est acceptée.
A la fin de l’année, il y aura plus d’un an que je n’ai pas revu la France.
Je suis bien content de passer Noël et le Jour de l’An en famille.
En attendant les opérations se succèdent sans relâche. Nous sommes en décembre et nous n’avons plus de beau temps.
Les premières pluies d’hiver nous tombent dessus et nous rentrons souvent au camp bien trempés. La flotte ne nous empêche pas de dormir à la belle étoile. Je m’en passerai bien de cette étoile.
Pas de panique, mon départ pour la métropole est proche.
MA PERMISSION DE DETENTE
Et voilà, j’y suis au jour J.
Prenez votre respiration car la suite n’est pas triste. Vous allez voir. S’il y en a un qui n’a pas de pot, c’est bien moi.
A l’époque j’avais un sacré « look ». Pour faire plus mâle je me suis laissé pousser un peu de barbe. Ce n’est pas facile à définir : moitié collier, moitié bouc. C’était la mode dans l’armée. Malgré mes cheveux châtains j’ai les poils de barbe bien noirs. Avouez que la nature est drôlement foutue.
Figurez-vous que les mecs du chemin de fer algérien se sont mis en grève pour une durée indéterminée. Ils n’ont qu’à venir à ma place, j’irai à la leur.
Là je suis en pétard.
Je prends quand même un camion pour le PC afin d’avoir mon ordre de mission pour ma perme. Apparemment ils n’ont pas reçu d’ordres contraires car ils me la donnent sans problème.
Comme je n’ai pas de contre ordre, je reviens à Rouina par le même camion, avec ma perme en poche en bonne et due forme.
Le lendemain je vais à la gare de Rouina. La grève est peut-être terminée. « manque de pot », elle est toujours là et bien là.
Dans la gare je tombe sur un gars qui est dans le même cas que moi. C’est un spahis de la caserne d’à côté. Nous discutons sur la manière de faire. Je ne vais tout de même pas retourner au camp. Finalement nous décidons de gagner Alger en stop. Il faut vraiment être gonflé. Après plus de onze mois de baroud je n’ai plus peur de rien. Par la route il y a environ cent cinquante kilomètres. Je ne vais tout de même pas renoncer à ma perme maintenant.
J’en ai besoin pour décompresser sinon je vais devenir dingue.
Nous décidons de nous munir d’une arme. Mon pote du moment retourne à sa caserne et revient avec un pistolet.
A défaut de lever la jambe comme certaines nanas, nous levons le pouce dans le patelin sur la N4.
Pourvu qu’on ne tombe pas sur un gradé.
Un Arabe accepte de nous prendre dans sa camionnette jusqu’à Blida. Il ne va pas plus loin. Blida est sur la route à cent kilomètres. C’est une ville assez importante à cinquante kilomètres au sud d’Alger. A Blida nous trouverons forcément une voiture pour Alger.
Nous acceptons et vogue la galère.
Nous sommes, malgré tout, sur nos gardes.
La cabine de la camionnette est suffisamment grande pour nous loger tous les trois.
Je ne me souviens plus de la nature de sa petite cargaison. La route n’est pas trop mauvaise mais nous sommes quand même inquiets quand nous rentrons dans un petit défilé. Nous n’en menons pas large car c’est l’endroit idéal pour une embuscade. Nous ne rencontrons pas grand monde si ce n’est quelques piétons avec leur bourriquot. Nous ne voyons même pas une patrouille militaire.
Nous arrivons enfin à Blida. La campagne est plus hospitalière et même assez belle.
Nous quittons notre transporteur après les remerciements d’usage.
Nous nous mettons en quête d’un autre véhicule. Le plus gros du trajet est fait. Ce serait le comble de rester coincés à Blida. Nous n’attendons pas très longtemps. Un coupé Simca s’arrête à notre hauteur.
Ils sont deux Européens à l’intérieur et ils nous invitent à regagner Alger avec eux.
Nous avons encore de la chance. Nos hôtes sont assez sympas et les discussions vont bon train.
A Alger ils nous déposent devant notre caserne de transit. Nous sommes dans les temps et devons embarquer le lendemain matin.
Je ne sais plus à quel moment le Spahi et moi nous nous sommes séparés. J’espère qu’il n’aura pas de problème avec son arme.
J’ai ma petite idée sur la manière de faire la traversée : certainement pas à fond de cale comme la première fois. Je me souviens qu’à l’aller des matelots proposaient de louer leur couchette. C’est une pratique courante sur les bateaux.
Ils se font un petit plus pour la paie.
Quand l’un d’eux m’accoste pour me proposer la sienne j’accepte le marché. Je ne me souviens plus du prix de la location. Je crois que c’était assez cher. Nous sommes trois dans la cabine. C’est plus confortable que sur un transat à fond de cale. Nous avons même l’occasion de boire un coup et de prendre des repas plus corrects. Pour dormir il n’y a pas eu de problème non plus. La couchette est confortable.
Je n’ai pas de mérite, je dors n’importe où. A noter que c’est toujours vrai aujourd’hui. Je fais des envieux. Il m’est arrivé de dormir debout dans un couloir de train.
La traversée a duré encore plus de trente heures.
Arrivé à Marseille il faut prendre le train jusqu’à Paris. A Paris je change de gare pour Montparnasse et en route pour la Bretagne. Pour finir je fais encore un autre changement à Guingamp pour prendre le petit train qui va sur Carhaix.
Je m’arrête à Callac où m’attendent impatiemment mes parents. Vous parlez d’un périple : plus de trois jours de voyage.
Comme je vous l’ai dit, c’est la seule fois que j’ai porté l’insigne des Commandos de chasse sur ma manche droite. Avec le béret noir j’ai suscité la curiosité de beaucoup de gens qui voyait un commando pour la première fois. De bonne grâce j’ai répondu à leurs questions.
Je pense qu’il est inutile de vous décrire la joie de mes parents. Ils ne m’ont pas revu depuis treize mois. Ma mère n’a jamais réalisé ce qu’est un commando et c’est aussi bien. D’ailleurs dans mon courrier je ne leurs ai pas raconté le dixième de ce que je faisais là-bas.
Mon père c’est autre chose. Ayant fait la guerre de quarante il en est conscient. J’en ai encore eu la preuve il n’y a pas longtemps. Ceci dit ça fait toujours plaisir de revoir les siens.
Il n’y a rien de changé dans le village.
J’ai encore un coup de chance. Je retrouve un copain d’école qui est également en perme de détente comme moi.
Inutile de vous dire que nous ne nous sommes pas quittés pendant quinze jours. Nous avons fait la fête tout le temps et les réveillons n’ont pas été tristes.
J’ai une pensée pour mes potes qui sont restés là-bas. Malheureusement tout a une fin et il faut repartir. Le cœur n’y est pas mais je n’ai pas le choix. La séparation avec mes parents se fait dans le hall de la gare de Guingamp. Ma mère y va de sa petite larme. Mon père ne dit rien mais, je sais qu’il n’en pense pas moins.
Mon voyage de retour se fait dans les mêmes conditions qu’à l’aller. Je ne sais plus si j’ai reloué une couchette dans le bateau.
Il y a tout de même une différence : les cheminots algériens ne sont plus en grève.
C’est l’inverse qu’ils auraient dû faire. Je serai bien rester en villégiature à Alger.
ENCORE DES OPERATIONS
Rien de neuf au camp à Rouina.
Si, j’ai une petite surprise. Comme j’ai fait mes pelotons de transmission, je suis nommé brigadier à partir du 1er janvier 1961. Ce n’est pas le grade qui m’intéresse mais la paie. Elle est quand même bien plus importante. Je n’ai plus besoin d’aide financière extérieure. Je peux même faire des économies qui me permettront, plus tard, d’acheter un appareil photo.
Je retrouve tous mes potes et les gars de mon équipe. Et voilà je suis reparti pour me coltiner encore des opérations.
La place aux transmissions n’est pas encore vacante.
Je commence à en avoir vraiment mare.
Si ça continue je vais finir par me faire buter.
J’y pense de plus en plus.
Je n’ai pas connaissance que quelqu’un d’autre soit resté aussi longtemps opérationnel dans le commando. Notre capitaine est toujours aussi décontracté. S’il continue il va se faire tuer.
Comme je suis brigadier, mon chef de section ne m’a pas raté. Il m’a nommé illico chef d’équipe.
J’ai donc quelques nouveaux sous mes ordres. Je ne me souviens plus qui porte le FM après moi.
Quelques bonnes opé sont encore à l’ordre du jour.
Je me souviens de l’une d’elle en particulier.
Les camions nous ont déposés en bout de piste en fin de journée comme d’habitude. Nous allons encore crapahuter de nuit. Je ne sais pas par quelle circonstance notre équipe s’est retrouvée en queue de colonne. Encore une erreur d’encadrement. C’est une équipe légère de voltigeurs qui doit fermer la marche. J’ai mis tous mes gars devant moi par précaution car je suis quand même le plus expérimenté et surtout le mieux armé.
Je n’ai jamais vu une nuit comme celle-là. Elle est d’un noir d’encre. Nous ne voyons pas à trois mètres. Nous marchons à deux mètres de celui de devant.
Dans ces cas là, dès que la colonne s’arrête on tape dans le copain qui vous précède.
Les jurons fusent et nous nous arrêtons souvent pour recoller les morceaux. Je me demande encore comment on faisait pour ne pas se perdre définitivement.
Etant le dernier de la colonne je n’en mène pas large.
Je vais finir par me faire égorger.
Je vous garantis que ça tourne dans la tête.
J’ai dû faire la moitié du parcours en marche arrière. La tension nerveuse est très importante et à la fin du périple, au petit matin, je suis vidé. C’est un peu « con » car si nous ne voyons rien, ceux d’en face ne voient pas plus. Que voulez-vous, on ne se refait pas.
Heureusement nous sommes restés sur place une bonne partie de la journée si bien que l’après-midi j’étais frais et dispo.
C’est beau d’être jeune.
Nous avons changé de secteur pour la nuit. Nous nous sommes installés en haut d’un petit col.
Dans la nuit nous sommes réveillés par des bruits bizarres. Nous ne prenons pas le temps de nous poser des questions. Les rafales de MAT fusent de tous côtés. Tout le monde est réveillé et nous attendons le jour qui commence à poindre pour aller au résultat.
La surprise est de taille.
Nos visiteurs de la nuit sont des sangliers. Il y en a au moins une dizaine au tapis.
En Algérie il n’est pas rare de voir des hardes de sangliers d’une cinquantaine de têtes.
Comme notre opération est terminée, notre capitaine nous autorise à en ramener quelques-uns.
Nous en attachons cinq ou six, les plus jeunes, sur de solides branches d’arbre et nous les portons, à tour de rôle, jusqu’à la route où nous attendent les camions. Nous allons encore une fois pouvoir améliorer nos repas au camp.
Nous nous sommes régalés pendant quelques jours.
Une autre fois, au cours d’un ratissage en moyenne montagne, j’ai passé un sacré bon moment dans une mechta.
La zone, qui est habitée, doit être fouillée.
Avec deux copains nous nous trouvons devant une habitation beaucoup mieux construite que les autres. Devant la porte il y a une allée bordée d’un jardin et clôturée par un grillage.
Le jardin, très bien entretenu, est constitué en grande partie d’un potager. Les légumes, surtout des poireaux et des carottes, sont magnifiques.
Je ne sais pas si le propriétaire a vu notre étonnement, toujours est-il, qu’après notre fouille, il nous a proposé de partager sa soupe de légumes.
Il n’a vraiment pas de rancune.
Nous venons de mettre le bordel dans sa maison et, pour nous remercier, il nous offre de partager son potage. Avouez qu’il y a de quoi se poser des questions sur la nature humaine.
Décidément je n’aurai pas appris qu’à me servir d’une arme en Algérie.
Le potage a mijoté plusieurs heures dans la cheminée.
J’aurais préféré le manger dans d’autres circonstances. Notre hôte parle très bien le français.
Nous hésitons et, comme nous avions déjà fouillé sa maison, nous finissons par accepter.
Alors là, mes enfants ! Comme dirait quelqu’un de bien connu sur les télés gourmandes, je n’ai jamais mangé de ma vie un potage de légumes aussi bon. C’est peut-être que nous avons perdu le goût des bonnes choses. Nous discutons un peu avec notre hôte. Il a travaillé en région parisienne pendant quelques années. Comme il avait le mal du pays il est revenu auprès de sa famille. Autre particularité, sa femme, très belle, n’est pas voilée, même en notre présence. Ses deux enfants sont très bien habillés et surtout très propres.
L’intérieur de sa maison est simple. Le sol est en terre battue et « nickel ». Il n’y a pas une brindille de bois qui traîne.
Nous le remercions chaleureusement de son hospitalité et quittons ce joli coin avec regret. Les autres nous attendent avec anxiété. Nous ne leur racontons pas notre escapade pour protéger la quiétude de cette famille formidable. Notre fouille a été plus longue que prévu, c’est tout.
Je crois que c’est à cette période que nous avons du changement dans notre alimentation sur le terrain. Les vieilles boites sont abandonnées. L’armée a, sans doute, fini par les épuiser.
Nous touchons désormais des rations plus actuelles. Elles sont dans des sacs individuels en plastique transparent. Le conditionnement n’est pas terrible mais, on s’en fout, c’est la qualité de la nourriture qui nous intéresse.
Les conserves sont nettement meilleures. Je crois qu’il y a même une boite de thon : le luxe.
Au cours d’une opération nous essuyons de sacrés accrochages et nous avons de la casse. Nous enregistrons un mort et deux blessés dans nos rangs. Je me rappelle très bien du copain qui y est resté.
Blond de taille moyenne, il était très sympa.
Comme nous sommes en plein djebel, c’est un hélico, une alouette je crois, qui est venue évacuer notre mort et nos blessés.
Ces hélico sont spécialement équipés pour ce genre de transport. Les patins d’atterrissage sont munis, sur le dessus, d’une espèce de boite hermétique qui sert aussi bien à évacuer les morts que les blessés.
On dirait un cercueil. J’en ai froid dans le dos.
Pour nos déplacements sur le terrain, nous voyons arriver de nouveaux camions plus modernes. Ils sont moins solides que les autres et tout juste bons pour les déplacements sur le bitume.
Du coup, nous voyons revenir nos vieux GMC pour les parcours sur les pistes.
C’est également à cette époque qu’une section de notre commando tombe sur deux ou trois individus intéressants. Ils ne sont pas armés. Ce sont des collecteurs de fonds pour le FLN.
Ils ont pas mal de papiers sur eux et, surtout, une importante somme d’argent. Nous les ramenons au camp. Là notre capitaine a une riche idée. Il décide de garder l’argent pour le commando. Je ne sais pas ce que sont devenus les gars. Ils ont sans doute fait une « corvée de bois ». La « corvée de bois » consiste à emmener des fel en forêt et à revenir sans eux.
Avez-vous compris ?
J’en ai vu quelques-unes pendant mes deux ans mais je n’ai participé à aucune d’entre elles.
J’étais bien décidé à refuser cette mission quoiqu’il arrive.
LA PISCINE
Ce n’est pas le tout mais que fait-on de l’argent ? Quelqu’un a encore une idée incroyable. Pourquoi on ne construirait pas une piscine ?
Au premier abord cela semble farfelu. Plus on y réfléchit et plus cela semble réalisable. Ce n’est pas l’eau qui nous manque avec notre puits à gros débit.
Il faut creuser à la pioche et à la pelle. Là, c’est moins rigolo mais nous en avons vu d’autre.
N’oublions pas qu’il y a une section au repos chaque semaine. Nous disposons donc, en permanence, d’une trentaine de gars pour travailler. C’est plus qu’il n’en faut pour creuser le trou. Nous avons également le bonheur d’avoir des artisans maçons dans notre commando.
La seule dépense à faire concerne les outils, le sable, les cailloux, le ciment et les planches de coffrage. Tout le reste se fera à la force des bras.
Je vous garantis que tout le monde est partant : fini les corvées à la con.
Nous soumettons notre projet à notre capitaine.
Il est tout de suite d’accord. Je pense qu’il a évalué l’intérêt de la chose. Il y a beaucoup d’anciens comme moi qui en ont vraiment mare. Un tel projet vous requinque pour un moment.
Un de mes copains de section est maçon. C’est lui qui est désigné comme chef de projet. L’emplacement est vite choisi : à quelques mètres du puits. Le remplissage et les changements d’eau seront plus faciles. Les stations modernes de pompage, filtration et traitements d’eau sont exclues. Je ne suis pas sûr que ça existait à l’époque pour les petites piscines. N’importe comment nous n’en avons pas les moyens. D’autre part, avec toutes les saloperies que nous avons ingurgitées, il y a belle lurette que nous sommes vaccinés. Nous ne ferons pas, non plus, un bassin olympique car les travaux seraient trop longs. Certains gars auront la quille avant la fin.
NOTRE piscine fera une douzaine de mètres de long sur environ cinq à six mètres de large. La profondeur variera d’un mètre quarante à un mètre soixante dix.
N’oublions pas qu’il y a des gars qui ne savent pas nager. Il faut qu’ils aient pieds pour en profiter également.
Je ne me rappelle plus combien de temps nous avons mis à réaliser cette œuvre d’art. Je me souviens, qu'à l'époque, une importante société de construction de pipe-line oeuvrait à proximité. Ne me demandez pas de quelle canalisation il s'agit je ne m'en rappelle plus. Cette société disposait d'importants moyenss de terrassement et d'enfouissement.
En accord avec notre hiérarchie et par soucis de sécurité, cette société entreposait ses engins dans notre camp pendant leurs heures d'inactivité.
En guise de remerciements, ils ont participé à notre projet en creusant le trou avec leurs engins
Merci à eux.
Il a fallu acheter des planches pour faire le coffrage. Notre chef de chantier s’est même permis des petites fantaisies. Il a construit deux plots de départ à chaque extrémité et un plot plus haut pour plonger. Il y a bien sûr une vraie échelle d’accès.
Je me demande où il a pu trouver cette échelle.
Le tour de la piscine est cimenté sur un mètre de large. Au-delà on a installé des pavés sur deux à trois mètres. Vous voyez nous avons construit la piscine dans les règles de l’art et nous en sommes tous très fiers.
Les travaux terminés, nous avons fêté ça au bar. Malgré le débit du puits, le remplissage a duré au moins deux jours.
Tout le monde ou presque s’est débrouillé pour avoir un maillot de bains. Certains ont carrément utilisé le short de l’armée qui est kaki comme tout le reste.
Ce n’est pas très sexy mais qu’importe. Il n’y a pas de nanas dans le coin.
Pour ma part c’est facile. J’ai conservé celui que j’avais à Alger.
Le jour J nous étions tous dans la flotte. L’eau du puits n’a pas eu le temps de chauffer au soleil. Elle est un peu fraîche. Ce n’est pas grave.
LES TRANSMISSIONS
A ce stade de mon récit j’ai, comme qui dirait, un trou de mémoire. Je crois que j’ai hérité de ma place de radio en même temps que la construction de cette piscine.
Peu importe, l’essentiel est d’en avoir terminé avec les opérations : ouf !
Comme il y a un moment que j’ai fait mon stage il faut que je me remette dans le bain. Le premier opérateur me donne un coup de main. La radio et le morse ne s’oublient pas si vite et je retrouve mes marques assez rapidement.
Cette mutation interne est un tournant pour moi.
Voilà près de seize mois que je suis dans le commando dont quatorze sur le terrain.
Si je compte bien j’ai dû dormir plus de deux cents nuits dehors à la belle étoile et par n’importe quel temps. Enfin je crois que cette fois-ci c’est terminé.
Détrompez-vous, l’armée me réserve encore une surprise.
Pour l’instant je m’installe dans mes nouveaux locaux. Je vous invite à faire le tour du propriétaire avec moi. Nous occupons un deux pièces de plein-pied mitoyen avec l’habitation principale des gradés d’un côté et le local des infirmiers de l’autre côté.
Le logement est composé d’une entrée assez grande équipée de quelques étagères pour entreposer un peu de pièces détachées, principalement des batteries pour les radios. La porte d’accès est assez basse : attention à la tête.
Nous passons dans la pièce principale par une entrée sans porte. A droite, sur une étagère fixée au mur en guise de bureau, sont installés nos équipements radio. A gauche en rentrant il y a les deux lits, une table, des sièges et quelques étagères. La grande pièce est munie de fenêtres, genre vasistas, donnant sur l’extérieur du camp. Entre les deux pièces il y a un comptoir.
Je pense que c’était le bar de l’unité qui nous a précédé en ces lieux. Le sol est en terre battue comme presque partout.
Seul le bâtiment principal des gradés est en carrelage. Sur le toit de notre deux pièces sont installés les différentes antennes et le départ de la ligne téléphonique. Notre standard est petit : une dizaine de lignes tout au plus. Un gros réveil trône sur une radio. Nous avons des vacations toutes les deux heures même la nuit. Il ne s’agit pas de les rater. Nous les faisons à tour de rôle.
Les vacations sont contraignantes mais il ne faut pas faire le difficile. Je les préfère quand même aux nuits à la belle étoile. Comme on dit : « il n’y a pas photo ». S’il y a un message urgent entre deux vacations, l’expéditeur nous prévient par téléphone et nous nous mettons tout de suite sur la bonne fréquence. Tous les messages importants, comme les déplacements du commando, sont codés et donc reçus en morse.
Un autre avantage, non négligeable, les radios ne montent pas la garde.
Mon pistolet mitrailleur va prendre la poussière.
Ce n’est pas grave, lui et moi allons pouvoir nous reposer.
Avoir fait la guerre d’Algérie ne veut donc pas dire grand chose. Le nombre de soldats à avoir vraiment baroudé et fait plus de cent cinquante opérations comme moi est assez faible : quelques milliers peut-être et encore.
A côté de nous sont installés les deux infirmiers. Ils ont à peu près le même logement.
Comme ils sont sympas, nous mangeons souvent ensemble. A la différence de nous ils participent, à tour de rôle, aux opérations. Il y en a donc toujours un au camp, l’autre est en opération. Ils ont également un petit stock de médicaments pas mal achalandé.
J’ai ouie dire qu’ils faisaient bien les piqûres.
Nous allons, nous-mêmes, chercher nos repas aux cuisines qui ne sont pas très loin. Nous sommes toujours copieusement servis. Je crois savoir pourquoi. J’ai un copain de la quatrième section qui a été muté aux cuisines pour finir son temps. Il a porté une musette de chargeurs FM comme moi.
Nous sommes en avril 61. Il fait déjà beau.
Nous installons une table dehors pour manger, pour nous quatre ou nous trois selon les circonstances. Mon collègue radio a eu la quille.
Il a été remplacé tout de suite si bien que c’est moi l’ancien. Le nouveau a fait son stage à Alger comme moi. Il me semble que c’était un parisien. C’est avec lui que l’on a commencé à jouer au bridge.
Les beaux jours étant là, nous profitons de la piscine au maximum. Nous ne sommes pas les seuls. « Radio couscous » marche si bien que nous voyons débarquer des gendarmes et autres militaires, parfois avec femmes et enfants.
C’est la seule piscine à des dizaines de kilomètres à la ronde.
Le problème est que son accès nous est interdit pendant leurs présences. Il ne manquait plus que ça.
Nous l’avons construite pour nous cette piscine, pas pour les autres. Le litige a dû parvenir aux oreilles de notre commandant.
Comme nous sommes des « fouteurs de merde » et nous connaissant, il a préféré renoncer à ce privilège accordé à des gens extérieurs. Nous ne les avons plus revus. Avec un de mes copains infirmier nous sommes pratiquement tous les jours dans la flotte.
Nous sommes tous les deux de bons nageurs et nous aimons ça.
Le mois d’avril est un mois à évènements importants.
Notre Capitaine a encore une idée à la con. Excusez-moi, vous allez voir, ce n’est pas exagéré.
Il a trouvé qu’un seul radio présent au camp suffisait et donc que l’autre pouvait participer aux opérations sur le terrain.
Comme les infirmiers nous devons être en opé à tour de rôle. Je vais encore repartir en opération. Comme si je n’en avais pas fait assez.
C’est moi qui m’en suis tapé le plus dans le commando. Me voilà cette fois avec un poste C10 sur le dos pour servir de radio au « pitaine ».
Je vais voir mon copain le fourrier pour avoir une arme.
Comme à tous les radios il veut me donner un revolver. Pas question tu me files une MAT. Moi je veux une arme, une vraie et je suis reparti en opé avec ma MAT.
Décidément notre Capitaine innove.
Pour les opérations d’une journée il va sur le terrain en jeep. Nous sommes quatre à bord. Le chauffeur, le « pitaine », moi et un autre gars. Ce qui est moins drôle c’est d’installer dans la jeep un gros poste de transmission avec son antenne : un C9.
C’est reparti : vogue la galère.
Pas question de faire du zèle mais le minimum possible. J’ai souvent laissé le capitaine répondre lui-même aux appels radio.
Heureusement, pour moi, malheureusement pour d’autres, ce genre de tribulation n’a pas duré très longtemps.
Si vous permettez, j’aimerai que l’on fasse le point de mon séjour aux frais de la princesse.
Rappelez-vous. J’ai porté la musette de chargeurs FM. Après je me suis coltiné le FM.
J’ai été dans une équipe de voltigeurs, puis chef d’équipe du FM. Maintenant je porte le poste radio. J’ai tout fait dans ce commando sauf infirmier.
Qui dit mieux ?
Au cours d’une opération les gars ont eu un accrochage. Je n’étais pas parti comme radio cette fois- là. Ils ont ratissé tout un secteur dangereux.
C’est au cours de ce ratissage que notre Capitaine est rentré dans une grotte avec son arme à la ceinture comme d’habitude. Manque de chance il y avait un « Fel » de planqué à l’intérieur. Il y a eu des coups de feu et notre Capitaine s’est retrouvé au tapis.
Mon pote l’infirmier est rentré à l’intérieur de la grotte et a tué le « Fel ».
Je ne saurai dire si notre Commandant est mort avant ou pendant son évacuation.
C’est mon copain l’infirmier qui m’a relaté toute l’histoire à son retour.
Je vous l’avais dit qu’il arriverait des bricoles à notre Commandant à cause de sa décontraction.
Autant que je m’en souvienne, il laisse derrière lui une veuve et trois enfants en bas âge.
Le commando s’est vengé.
Avant de rentrer au camp les gars ont pratiquement rasé un petit village qui se trouvait près de la grotte. Je suis bien content d’avoir échappé à cet accès de fureur.
A la suite de cet événement, notre infirmier a reçu une décoration. Le fait d’avoir tué quelqu’un l’a perturbé par la suite. Il n’était plus le même.
C’est le lot de tous.
Nous avons le plaisir de voir arriver au camp notre lieutenant B… en remplacement de notre capitaine. Vous savez, le lieutenant que nous avons déjà eu. Les choses changent pour moi. Plus question d’aller en opé : re ouf !
J’espère que, cette fois-ci, ils vont me foutrent la paix jusqu’à la quille.
Jusqu’à présent j’ai essuyé les coups de sirocco sur le terrain. Cette fois je dois le subir dans mes nouveaux locaux. Là aussi nous avons été prévenus à temps. Nous avons tout fermé et calfeutré du mieux possible. Comme d’habitude, il n’a pas duré très longtemps. Malgré nos précautions la poussière et le sable se sont incrustés partout. Toute la pièce est de couleur jaune ocre. Nous avons mis un sacré bout de temps pour nettoyer. Les équipements radio n’ont pas trop souffert. C’est du matériel solide.
Je vous disais que le mois d’avril est un mois important. C’est le 22 avril 1961 qu’il y a eu le putsch des Généraux à Alger. Nous avons, bien sûr, suivi les évènements de très près.
Dans les deux ou trois jours qui ont suivi ces évènements, notre commandant a voulu nous faire partir en opération. Nous avons refusé et exigé de savoir pour qui nous partions : pour la France ou pour les insurgés.
Il a été surpris.
Finalement le patron du régiment s’est déplacé en personne pour nous assurer de leur intégrité. Il nous a convaincus et nous sommes partis.
Je pense que le putsch était perdu d’avance car la quasi-totalité des appelés était contre. A ce stade j’ai craint l’affrontement entre les troupes. Mon avis vaut ce qu’il vaut. Si la majorité des troufions avait suivi, le putsch aurait réussi, le gouvernement serait tombé et les militaires auraient pris le pouvoir. N’oublions pas qu’il y avait pas mal d’unités comme nous, rodées à la guérilla.
J’en ai tellement bavé dans la quatrième section que, maintenant, je rattrape le temps perdu. Je fais également la connaissance du fourrier du camp qui deviendra un bon copain et que j’ai également perdu de vue comme mon pote l’infirmier.
Il a en charge les rations, les vêtements et les armes de la troupe.
Avec lui et les infirmiers nous organisons de sacrées parties de rigolade.
Entre la piscine et les blagues que nous faisons, la vie au camp devient très supportable. Nous avons également dans notre bande un jeunot qui travaille au mess. Il n’a pas fait d’opérations et pour cause. Disons qu’il aurait tendance à être un peu efféminé.
Il n’empêche qu’il est sympa.
Je me souviens d’une soirée que nous avions organisée dans la piaule des infirmiers. Ce fut mémorable et je ne l’oublierai jamais.
Figurez-vous que notre pote du mess nous a fait un strip-tease debout sur une table avec une musique de transistor en bruit de fond : la grosse rigolade.
Nous avions l’impression d’être vraiment dans une boîte à Pigalle.
A la fin de son strip la surprise a été de taille.
Quand il a balancé son slip, il n’avait rien entre les jambes. Il n’avait que du poil comme une femme.
Là nous sommes tous restés bouche bée.
Il avait attaché son service trois pièces derrière les jambes. Visiblement il n’était pas à son coup d’essai. Il n’y a vraiment qu’à l’armée qu’on peut voir des « conneries » pareilles.
J’ai encore une autre histoire du même acabit à vous raconter. Il y avait un copain qui jouait les fakirs. Je ne sais plus dans quelle section il était. Son plaisir était de se traverser la lèvre avec une aiguille à tricoter. C’est impressionnant.
On rencontre vraiment des types incroyables.
C’est également au mois d’avril qu’un tournoi de foot est organisé entre le PC et les autres batteries.
Nous nous entraînons un peu en dehors des opérations.
Notre terrain n’est pas terrible. Il y a des cailloux partout. Il vaut mieux ne pas tomber.
Nous avons fait la photo avec le lieutenant B…Nous nous sommes fait battre en finale du tournoi.
Je crois que notre lieutenant est passé capitaine à cette époque.
Le 27 avril le 1er R.E.P est passé sur la nationale.
Le régiment se déplace de Zéralda à Sidi-Bel-Abbes pour être dissout. C’est la fin d’un soulèvement et d’un rêve.
Le renouvellement des effectifs se poursuit toujours et moi je suis encore là. A propos d’effectifs, nous ne voyons plus arriver les mêmes gars. Si vous vous rappeler, à mon arrivée, il y avait beaucoup d’ouvriers, d’artisans et de commerçants.
Maintenant nous voyons arriver des intello.
Certains ont de sacrés bagages. Ils sont simples troufions. Ils ont sans doute refusé de faire EOR car ils sont plutôt antimilitaristes. L’armée ne les a pas ratés, elle les a mutés dans un commando pour leurs faire les pieds.
Les gars me racontent leurs opérations. Ils partent beaucoup moins longtemps. Ce n’est plus du tout comme avant.
On sent très nettement la fin de cette putain de guerre.
Avec les anciens j’ai appris à jouer au tarot. Avec les nouveaux je me suis mis au bridge.
Vous voyez la différence.
Vu l’état d’esprit de ces jeunots, on sent déjà poindre les contestations de 1968.
Au fait pourquoi je les appelle des jeunots ? Certains sont sursitaires depuis pas mal de temps et donc plus vieux que moi. C’est sans doute à cause de mon ancienneté de baroudeur.
En général nos parties de bridge s’effectuent entre deux opérations, l’après-midi, et durent parfois des heures.
LES DERNIERS JOURS
Les beaux jours sont là et il commence à faire chaud. Maintenant je me ballade toute la journée en short ou en maillot de bain et une vieille paire d’espadrilles aux pieds. Quand le soleil tape, il tape. Nous bronzons très vite et à la fin de l’été nous sommes vraiment noirs.
A l’époque je n’avais pas besoin de crème solaire ou autre artifice. Je n’attrapais pas de coups de soleil. Je bronzais tout de suite.
Nos vacations radio ne nous prennent pas beaucoup de temps si bien que nous passons nos journées à bouquiner et à jouer aux cartes.
C’est la belle vie.
Je rattrape le temps perdu dans le bled.
Nous écoutons la radio sur nos postes. Il faut bien qu’ils servent à quelque chose.
Comme ils sont assez puissants, nous captons des stations que les autres n’ont pas avec leurs petits transistors. A l’époque nous étions tous des fans de jazz.
Je ne ratais pas une émission de Daniel Filipacchi.
Ce n’est pas toujours très bon pour le moral quoiqu’en disent certains.
Enfin je commence à compter les jours qui me séparent de la quille. J’ai récupéré un calendrier et je coche les jours comme tout un chacun.
Au « père cent », nous avons fait un gueuleton au restaurant de Rouina.
Le « père cent » est le jour qui indique qu’il ne vous reste plus que cent jours à faire. Je commence à être nerveux. Bon dieu pourvu qu’il n’y ait pas de grèves de trains.
Au fait, j’ai oublié de vous dire que j’avais finalement acheté mon appareil photo avec mes petites économies. J’ai rendu mon paquetage commando. Ca me fait tout drôle de remettre un calot après avoir porté le béret noir pendant deux ans.
Mon voyage de retour s’est très bien passé.
Je crois que je l’ai fait sur le bateau El Djesaïr dans une cabine ou sur le pont. Je ne m’en rappelle plus.
Je me suis coltiné encore des heures et des heures de train avant de retrouver définitivement ma famille.
Inutile de vous dire la joie de mes parents qui m’avoueront, plus tard, que j’avais beaucoup changé.
L’essentiel est, malgré tout, de revenir en un seul morceau. N’est-il pas vrai ?
J’ai quand même mis plusieurs mois à m’en remettre. J’avais perdu tous mes repères.
C’EST LA VIE
EPILOGUE
Connaissez-vous le site internet Google Earth ?
C’est un site géographique qui me sert souvent pour visiter des petits coins sympa de France et d’ailleurs.
Il y a quelque temps je me suis lancé dans la recherche de ces coins d’Algérie que j’ai connus il y a cinquante ans.
J’ai tout retrouvé : Kherba, Rouina, l’Ouarsenis et le barrage de l’oued Fodda.
Apparemment Kherba et Rouina sont devenus des villes importantes. La ferme des « Grosses Têtes » où nous étions cantonnés à Rouina existe toujours avec quelques bâtiments en plus. Par contre on ne voit plus l’habitation principale ni la piscine.
J’ai souvent été tenté de retourner là-bas pour revoir tous ces endroits de souvenirs intenses. Je ne suis pas certain que ce soit une bonne thérapie pour ne plus en rêver la nuit.
Laissons faire le destin, on verra bien.
Peut-être dans une autre vie …
